— Ладно.
Я заканчиваю одеваться, старясь по-прежнему вести себя спокойно. По пути к выходу я улыбаюсь инструкторше по йоге, как делаю это уже неделю. Рядом с моей машиной действительно стоит джип. Теперь мне ясно: произошло что-то ужасное. Я глотаю густую слюну и выхожу под слепящее полуденное солнце. Водитель выскакивает и молча распахивает заднюю дверцу. Семь минут меня везут в полном молчании. Цель поездки — затейливый коттедж-дуплекс с плакатиком «Сдается» на газоне. До океана отсюда всего квартал. Едва стихает мотор, оба агента выпрыгивают наружу и осматриваются с таким видом, словно боятся, что мы на мушке у снайперов. У меня сводит судорогой живот — того и гляди лопнет.
Мы входим внутрь, избежав расстрела.
— Миленькое местечко! — говорю я встречающей нас Дайане.
— Здесь безопасно, — отвечает она.
— Вот оно что! А зачем прятаться в безопасном местечке в разгар такого безмятежного дня?
Из кухни выходит седой мужчина и протягивает мне руку:
— Макс, я — Дэн Рейнор, федеральный маршал, ответственный за этот район. — Мы трясем друг другу руки, как старые друзья, он как ни в чем не бывало улыбается, словно нас ждет долгий ленч.
— Очень рад, — бормочу я. — Так в чем дело-то?
Вся эта четверка — Рейнор, Дайана, два безымянных агента ФБР — не очень уверена, как действовать. Чья здесь территория? Кому остаться, кому убыть? Я уже уяснил, что разные службы испытывают затруднения при дележе полномочий.
Слово берет Рейнор:
— Боюсь, Макс, в системе возникла брешь. Попросту говоря, твое прикрытие не сработало. Мы не понимаем, как это произошло.
Я сажусь и вытираю мокрый лоб.
— Кому что известно?
— Мы мало знаем, — отвечает Рейнор. — Сюда летят люди из Вашингтона. Посадка примерно через час. Вчера ФБР подслушало тревожный разговор двух членов семейки Рукеров.
— Они знают, где я?
— Да. Разнюхали, где ты живешь.
— Нам очень жаль, Макс, — пищит Дайана.
Я бросаю на нее свирепый взгляд: удушил бы эту дуру!
— Что толку от сожалений? Почему бы тебе не заткнуться?