Ты меня (не) купишь

– Я дядя Артура Логинова. Вы просили с вами связаться, – отвечаю с привычным мне шармом. Люблю тоном похрипеть, девки тогда фонтаны кипятка извергают.

Теперь с ее стороны в диалог вступает гробовая тишина. Я даже отнимаю телефон от уха, решив, что связь прервалась. Ни черта – счетчик тикает.

– Роман Алексеевич…

О да! Черт подери, скажи это еще раз, крошка! Пожалуй, я буду звонить тебе по ночам, когда кукла не в настроении щекотушками заниматься.

– Верно, – произношу все с той же ярко выраженной дерзостью в голосе. – А вас, простите, как зовут?

Она почему-то нервно откашливается:

– Дарья Николаевна.

Дарья… Даша… Дашуля…

– Роман Алексеевич, – вырывает она меня из мира грез, – меня беспокоит поведение Артура. Мальчик сейчас в том возрасте, что…

– Тс-с-с… – перебиваю я ее, хотя слушал бы и слушал, не пори она чушь. – Я подъеду завтра в школу после шести вечера. Дождитесь. Все обсудим. И… – я делаю паузу, слушая ее сбившееся дыхание, – не вносите меня в чат класса. Мне плевать, какой перловкой кормят в школьной столовой, какие жуткие шторы в актовом зале и почему вместо музыки послезавтра математика. Этими вопросами занимается няня Артура.

– Но…

– До завтра, Дарья… – нарочно замолкаю, инсценируя кратковременную потерю памяти.

– Николаевна, – обозленно напоминает она.

– Да. Спокойной ночи. Дарья. Николаевна. – Не дожидаясь ее ответа, прерываю звонок и, сжав телефон в кулаке, восклицаю: – Да, да, да, черт возьми! Я не я, если она не окажется в моей постели!

– Понятно, – монотонно бормочет Фаза. – Мы по-прежнему домой? Или вернуть вас к Кристине?

Я опускаю взгляд на свой пах, где свободная рука лежит прямо на стояке. Вспоминаю о кукле и чувствую, как кровь возвращается на место. Не хочу ее. Надоела.

– Нет, – вздыхаю огорченно. Умеет же Фаза тоски нагнать. – Домой.

Глава 3. Дарья

Домой Степа возвращается глубоко за полночь. Не принимая душ, укладывается в гостиной на диване. Скорее всего, не хочет меня разбудить. Знал бы, что не сплю, лег бы в нашу постель. Но не зову его, хоть и соскучилась. Мысли другим заняты. Не хочу имитировать возбуждение: не заслужил он такой подлости.

В десятый раз разблокирую телефон. Жду чего-то, сама не знаю – чего. Очередного звонка от наглеца Чеховского? Сообщения от него? Зачем? Почему? Я больше не студентка, он не мажор. Мы взрослые люди, каждый со своей историей. У меня она не такая насыщенная, как у него, зато я счастлива в браке. А все, что нас связывает – глупый пьяный диалог двенадцатилетней давности и проблемный ребенок в настоящем.