VR. Обломки забытого мира.

22
18
20
22
24
26
28
30

— Не снимай, просто расстегни, — после этих слов девушка аккуратно забралась на меня и укуталась в мою теплую одежду, прижавшись ко мне холодной спиной. — Как хорошо… — промурлыкала Алиса, немного подрагивая.

— Может пойдем внутрь, если ты замерзла?

— Нет. С тобой тепло. Давай ещё немного так посидим. А то там эти… Люди… Они не дадут поговорить нормально.

— А ты хочешь поговорить?

— Я хочу услышать твою историю. Ты ведь тоже сюда как-то попал, — я ухмыльнулся после того, что я услышал мне даже рассказать особо нечего.

— Знаешь, даже не знаю с чего начать… Я ведь кроме последних двух недель и VR жизни ничего не помню.

— А VR? — немного вздрогнув Алиса сильнее закуталсь и прижалась ко мне. — Кем ты там был?

— Задротом, — улыбнулся я. — Простым семнадцатилетним задротом. Любил, знаешь ли, пострелять во всяких себе подобных. У меня была своя команда кибер войнов, а мне лишь приходилось ими управлять. Хотя нет. Скорее координировать. Говорят неплохо получалось.

— То есть ты был мозгом своей команды. Теперь я понимаю твое поведение на играх — опыт.

— Опыт? Нее… На незнакомой локации возможна только импровизация, — Алиса улыбнулась. — А кем была ты? Ну там, в VRе…

— Студенткой мединститута. Дура, боясь крови, хотела стать хирургом.

— Лёгких путей ты не ищешь, как я посмотрю. А что насчёт увлечений? Музыка, спорт, может живопись?

— Давай не будем об этом. Не лучшая тема… Каких-то значимых высот в этом направлении я так и не достигла.

— А не значимых? К тому же последствия моих увлечений ты уже видела в альбоме. Будет справедливо, если расскажешь о своих.

— Вот именно поэтому я и не хочу рассказывать… Если сравнивать твой уровень мастерства с моим, то я едва ли дотяну до половины.

— И что с того, Алиса? Я с трёх лет с карандашом в руке. Естественно, за четырнадцать лет я чему-то да научился.

— Чему-то?! — возмутилась Алиса. — Если бы мое «что-то» хоть примерно равнялось твоему «чему-то», то меня можно было бы смело ставить в один ряд с Пушкиным и Лермонтовым…

— То есть ты пишешь стихи?

— Черт… Откуда ты… Мы, видимо, и жили в одно и тоже время, раз ты о них помнишь… А то большая часть из местных или «покорителей иных миров» лишь непонимающе округляют глаза…

— Я хочу это слышать. Хотя бы коротенькое.