Он медленно перевёл на меня глаза, и несколько мгновений смотрел в упор, словно не понимая и не веря, что видит меня.
— Привет, — взял я его за руку. — Ну, ты чего?
— Паш… Это ты?
Фух! А то я перепугался, что он овощем стал. Учитывая отсутствие повязки на голове странно было бы, но кто его знает… И не те мысли могут прийти в голову в такой вот палате.
— Хорош, давай приходи в себя. Что случилось? — присел я рядом на стул.
— Авария…
— Я знаю. Как это случилось?
— Сам не знаю, заснул, проснулся, авария.
— Кто за рулём был?
— Джаба, — ответил Ираклий. — Это его новая машина… Была… Он совсем бухой был…
Я записал себе это имя в ежедневник, на всякий случай. Но это точно не второй выживший, значит, виновник аварии погиб.
— Чего вы вообще поехали-то пьяные? — с досадой спросил я. — Попросил бы официанта такси себе вызвать. Ты же денег много заработал летом, можешь себе позволить.
— Омари не пил, обещал всех по домам развести. Кто же знал…
— А как же Джаба за рулём оказался?
— Не знаю, сам не понял, я сзади сидел…
Омари тоже погиб, уже и не спросишь.
— Ладно, дружище, держись. Пойду твоего доктора найду, — поднялся я.
— Я просил их остановиться! — схватил меня за руку Ираклий. — Меня никто не слушал!
— Это не твоя вина, — сел я обратно. — Они сами это сделали. Ты их не заставлял.
— Я их отговаривал, а они только смеялись, — опять уставился в потолок Ираклий.