Заброшенная тропа

В ответ он захрапел.

— Броуди, — прошептал я.

Броуди.

Как и этому мужчине, мне нравилось это имя. Оно было претенциозным и высокомерным. Оно идеально подходило ему, потому что он был и тем, и другим. И любящим. Щедрым. Добрым.

Никогда в жизни я не чувствовала себя такой любимой, как когда была со своим мужем.

Мы с Броуди поженились вскоре после того, как он сделал мне предложение. Мы не пригласили никого, кроме Клары и Марти. Август был шафером Броуди. Рон, человек, который не переставал удивлять меня своими скрытыми талантами, провел церемонию во внутреннем дворике на закате.

Без суеты. Без вечеринки. Никаких расходов, кроме моего платья, а поскольку Броуди не смог купить его мне из-за нашего компромисса, я купила его сама. Платье из тюля цвета слоновой кости с длинными рукавами и кружевами на лифе и запястьях. Талия в стиле ампир подчеркивала мой живот, а не прятала его. Три сотни баксов и цветочная композиция из моего собственного магазина.

Закат за нашими спинами и безупречный Броуди в смокинге — это был второй самый особенный день в моей жизни, его затмил только день рождения нашего сына.

Броуди.

Так его звали. Броуди. Отец, который боролся за него с самого начала. Отец, который скорее умрет, чем пропустит хоть один день его жизни. Отец, который любил его и его мать каждым ударом своего сердца.

— Броуди. — Я снова ткнула его.

На этот раз он просто открыл глаза и уставился на меня.

— Спи.

— Я хочу назвать его Броуди, в честь тебя.

Он моргнул, просыпаясь и приподнимаясь на локте.

— В честь меня?

— Да. Броуди Кармайкл Младший.

— Вообще-то. Он был бы третьим. Папу звали Бродерик.

— Правда?

Он кивнул и зевнул.