Тристан Майлз

– А вот и моя девочка, – улыбаюсь я, когда мы подходим к машине.

Открываю багажник, Тристан укладывает внутрь чемодан и поворачивается ко мне.

Вот теперь возникает неловкость… натужность.

– Большое тебе спасибо за замечательный уик-энд, – говорю я.

Он обнимает меня, обвивает руками.

– Ты уверена, что не сможешь сегодня переночевать у меня? Уже ведь поздно.

Я грустно улыбаюсь в ответ:

– Мне нужно возвращаться домой, к детям.

Он кивает, резко втягивая в себя воздух.

Мы долго смотрим друг на друга, словно нам обоим хочется что-то сказать, но мы придерживаем язык.

– Прощай.

Он целует меня долго и страстно. Мы оба закрываем глаза. Мое лицо в чаше его ладоней, и мне кажется, будто мои стопы отрываются от земли.

– Позвони мне, когда приедешь домой, чтобы я знал, что ты благополучно добралась, ладно? – он ласково убирает мои волосы за спину.

– Ладно, – улыбаюсь ему.

Еще одно крепкое объятие, еще один поцелуй – и он отпускает меня. Я сажусь в машину.

Он сует руки в карманы, ждет, пока моя машина вырулит с парковочного места. И, напоследок еще раз грустно помахав ему, я еду прочь. То и дело посматриваю на него в зеркало заднего вида, направляясь к выезду с парковки. Он стоит неподвижно и смотрит, как моя машина становится все меньше и меньше, скрываясь из виду.

– Прощай, Тристан, – вздыхаю я. Все хорошее когда-нибудь кончается… проклятье.

И почему ты – это ты?

Час спустя я подъезжаю к своему дому.

Останавливаю машину и, не выходя из нее, некоторое время смотрю на него. На веранде валяется велосипед, баскетбольный мяч забыт на земле рядом с кольцом. Повсюду раскидана обувь. Сколько бы раз я ни велела детям убирать за собой, картина всегда одна и та же.