Тристан Майлз

– Да.

– Я Келвин, водитель Тристана. Мы виделись в прошлом месяце, когда вы прибыли из Парижа. Он попросил меня встретить вас и проводить в его квартиру. Он задерживается на совещании.

– О… – Я сжимаю ручки сумки, в которую собрала все необходимое для ночевки, так крепко, что белеют костяшки. Почему я так нервничаю? – Конечно, – улыбаюсь мужчине. – Спасибо.

– Достать из машины ваш багаж?

– Нет, благодарю, сумка при мне.

Он кивает с мягкой улыбкой:

– Прекрасно.

Келвин ведет меня в красивый и роскошный подъезд, потом в лифт. Нажимает кнопку четырнадцатого этажа.

Я не знаю, о чем говорить, поэтому помалкиваю. Скольких женщин он вот так сопровождал в квартиру Тристана в прошлом?

Прекрати.

С чего вдруг вообще такие мысли? И почему это должно меня беспокоить?

Прошлое есть у всех, даже у меня.

Мы в молчании поднимаемся на четырнадцатый этаж. Двери расходятся. Я иду вслед на Келвином по широкому, дорого отделанному коридору, и он вручает мне ключ.

– Вот эта квартира, – говорит он, открывает дверь собственным ключом и отступает в сторону, пропуская меня внутрь. – Вам еще нужно что-нибудь, миз Андерсон?

– Нет, – я стесненно улыбаюсь. Сколько лет миновало с тех пор, когда меня в последний раз называли «миз»! – Спасибо вам.

Келвин, собравшись уходить, делает пару шагов по коридору.

– Ой, Келвин! – окликаю его я.

– Да? – он оборачивается ко мне.

– Тристан не говорил, как долго он задержится? – спрашиваю я.

– Я сейчас еду за ним в офис, и если учитывать сегодняшние пробки, на обратную дорогу уйдет около часа.