Джеймисон Майлз

Похоже, Эмили Фостер очень вовремя покинула тонущий корабль.

Я в ужасе прикрываю рот рукой. Что это?

Господи, бедный Джеймисон!

– Чокнутые идиоты, – усмехаюсь я. – Я ему вовсе не невеста. Надо же столько всего насочинять в одной статье.

Развернувшись, торопливо направляюсь домой, на ходу вновь набирая номер Джеймисона. Чувствую, мне срочно нужно с ним поговорить.

– Эй! – окликает меня продавец газет. – Вы ведь не заплатили!

– О, простите, – извиняюсь и поспешно подбегаю обратно, чтобы расплатиться. – Я немного отвлеклась.

По телефону Джеймисона по-прежнему отвечает автоответчик. Что же делать? Что делать? Не заметив, я врезаюсь плечом в проходящего мимо мужчину.

– Смотри куда идешь! – резко бросает тот.

– Простите, – бормочу я и набираю номер Тристана.

– Привет, Эм, – почти тут же раздается в трубке его голос.

– Тристан, что, черт возьми, происходит? – спрашиваю я.

– У нас собрание, я перезвоню, – поспешно отвечает он и отключается.

От разочарования на глаза наворачиваются слезы. Мне хочется кричать.

«Он не поверит, – пытаюсь убедить себя. – Конечно же, он знает, что это неправда».

И все же фотография – весьма серьезное доказательство.

Я набираю номер Молли.

– Привет! Хочешь кофе? – с ходу жизнерадостно интересуется подруга.

– Молли, – выдыхаю я; какое облегчение, что хоть кто-то отвечает на чертов телефон. – Это все ложь, – тут же начинаю я, останавливаясь посреди оживленного тротуара, потом отхожу на несколько шагов ближе к зданию, чтобы спокойно поговорить.

– Что-то случилось? – спрашивает Молли.