Последняя капля

Так или иначе, а своё дело она сделала — засветилась пред очами наблюдателей. А в том, что они тут где-то имеются, я абсолютно уверен. Ну и пусть смотрят, она красивая женщина, есть на что взглянуть…

Вхожу в кафе, оглядываюсь.

Тут где-то меня должны ждать… ага!

— Здесь не занято?

На столике лежит свёрнутая газета — сигнал. Сейчас, кстати говоря, это уже почти что архаизм — народ больше в телефоны пялиться, газеты читают всё реже.

— Можете присесть. Вы от Мирчо?

— Да. Это вам я звонил?

— Последние цифры вашего номера?

— Тридцать три — сорок.

Собеседник кивает.

— Да, вы звонили мне. Слушаю.

— Э-э-э… ну… я бы не хотел — так вот, сразу, уезжать из этого города…

— А вы не местный. Паспорт у вас с собой?

Документ на имя Капелюхи Михаила Тарасовича у меня имеется. Кстати — вполне себе настоящий! Я его (как знал тогда!) ещё на разгромленной базе подобрал. Там, вообще-то их много было… и новых, ни разу даже не открытых и относительно потасканных… но, тут и морда относительно похожа…

Всё-таки я правильно когда-то поступил, что никому своей фамилии при знакомстве не называл. Михаил — и Михаил, вот и всё. И документов не показывал никаких — попросту ни к чему, здесь так не принято.

Собеседник небрежно просматривает документ, кидает его на стол — мол, забирайте, неинтересно.

— Откуда вы?

— Беженец. С Украины. Из-под Днепра.

— Чем занимаетесь?

— Э-э-э… ну… Мирчо говорил…