Перцовая смесь — она и так-то не сильно гуманная штука, а уж когда в морду, да со сна!
Какое-то время он заходится в отчаянном кашле, а я, тем временем, извлекаю из-под подушки пистолет. Неплохая штучка — «ЗИГ-210»! Спуск у него мягкий, бой точный — и вообще, машинка очень даже статусная! Надо будет в одёжке ещё и запасной магазин порыть — точно он где-то там есть!
Возвращаюсь к клиенту и немилосердно заматываю его башку простынёй. Она, по правде сказать, ещё и перцем пока отдаёт… но мне до его самочувствия как-то, знаете ли, до ноги! Ну, покашляет ещё… зато, насморка не будет!
В столе, кстати говоря, ещё и наручники отыскались — защёлкиваю ему руки за спиной. Так мне спокойнее будет.
Он, по правде сказать, не совсем одет… но меня такое зрелище не возбуждает — не та, знаете ли, ориентация… правильная она у меня. Но одежду его, скомкав, пихаю в найденную там же сумку — на всякий случай.
— Пошёл!
Он что-то там мычит — но, направляющий пинок быстро его образумил — потопал, как миленький! И куда сказали!
Машину я давно уже приглядел — тот самый синий фургончик с белой полосой на кузове — именно он привозит нам продовольствие. Даже и ломать никаких замков зажигания не пришлось, ключи нашлись за солнцезащитным козырьком — как во всех американских боевиках. У них, что ли, эту привычку переняли?
Усаживаю клиента на пассажирское кресло и крепко к нему приматываю скотчем. Сам точно не вырвется, можно и не пробовать.
Хренак!
Ого!
Моя мина сработала!
Бегом туда!
Я ещё и дверь открыть не успел, как дрогнула земля — и та самая дверь вылетела мне навстречу.
Вовремя, блин… хорошо, что я бежал не так быстро!
На лестнице почти ни хрена не видно, дым, большинство ламп разбито. Топаю наверх, осторожно, прижимаясь к стене, и стараюсь не создавать особого шума.
Где-то там, в дыму кто-то надрывно, на одной ноте, стонет — видать, прилетело основательно. Не сочувствую, мужик знал, под какое дело подписывался. Небось, если бы он по мне стрелял, то его никакие там сомнения не терзали бы. «Раненый противник — уже не враг!» — я очень часто такие вот суждения слышал.
Ну-ну… это, надо полагать, про «конвенциальную» войну сказано, да? Где всё насквозь официально и понятно, всякие там конвенции действуют… Так и там, смею вас уверить, всё не настолько уж и «правильно». Правда, и на «другой» войне всё не слишком-то уж и жестоко… Да, было и такое, что наши ребята, даже и своей собственной башкой рискуя, раненых боевиков с поля боя вытаскивали. И лечил их наш отрядный медик, колол дефицитный промедол и изводил на них последние лекарства. И никто, ни разу, ничего ему по этому поводу не предъявил — а могли бы… на своих раненых, бывало, что многого не хватало. Я-то помню, как глухо выл от боли Валька — обезбол последний на такого вот злодеюку раненого ушёл. А больше не было! И ничего… все и всё понимали.
Но вот сейчас…
Не сверну я в сторону, чтобы этому пораненному помочь. Ибо нет у меня к ним ко всем никаких чувств, кроме глухой злобы. Сам не пристрелю, раненый всё-таки — но и помогать не стану, тут уж, как Господь решит… Выживет — его счастье, не выживет — его проблема.
ebooksa