Полёт мотылька

— Не ты ли меня учил, что трогать чужие вещи плохо, — отмечаю саркастично и убираю руку.

— Из-за неё ты здесь? — встаёт, протягивая мне фото.

— Ради! — исправляю его и вырываю снимок из рук.

— Почему ты молчал всё это время и не объяснял мне причину своего пребывания здесь?

— Чтобы услышать очередную лекцию о том, как плохо общаться с замужней девушкой?

— Не в этой ситуации, сын, — произносит тише. — Как проходит расследование Дениса?

— Тот, кто принёс мне это, — приподнимаю фото, — Мёртв.

— Два трупа в одном деле — это уже не случайность.

— Солидарен с тобой.

— Решил, что будешь делать? Может мне подключить своих людей?

— Нет, никого не нужно подключать. Денис прекрасно выполняет свою работу.

— Если что, ты знаешь, что я всегда к твоим услугам.

— Знаю! — присаживаюсь за маленький стол, и он следует за мной. — Как дела на фирме?

— На упад. Твои посиделки здесь плохо влияют на работу.

— Отрекись от меня, я уже предлагал тебе.

— Из-за денег? — смотрит на меня оскорблено. — Ты меня с кем-то путаешь.

— Просто знай, что я здесь буду до тех пор, пока этого требует ситуация. Месяц, год или десять, — неважно. Пока я не буду уверен, что она в безопасности, я ни ногой отсюда.

— Она знает об этом? — указывает глазами на снимок в моих руках.

Тяжело вздыхаю, вновь вспоминая нашу с ней последнюю встречу и её потерянные глаза. До сих пор не могу простить себе то, что намеренно причинил ей боль. И вместо того, чтобы прижать её к груди в тот день, снова не сдержал своего обещания и отпустил её.

— Нет. Я сделал все, чтобы она больше не подходила ко мне, — отвечаю вскользь.