Полёт мотылька

22
18
20
22
24
26
28
30

От этого сложно объяснимого чувства полёта, сердце и дыхание замерли в надежде, что замрёт и весь мир вокруг нас.

Не хотела отпускать его. Не хотела отпускать с ней. С той, кому он дарит тысячи таких прикосновений. Но я отпустила, понимая, что мы не одни.

И попрощавшись друг с другом, мы сели по своим машинам и разъехались по разным дорогам.

Я сидела, полностью погружённая в свои мысли, и смотрела на свою правую руку, которая до сих пор была поддана лёгкой дрожи.

В чувства меня привел Артём, схватив мою ладонь:

— Не будешь теперь мыть ее? — ухмыляясь, посмотрел на меня, а после выпустил её.

— О чем ты? — спросила я, пытаясь унять поднимающуюся панику.

— О нем.

— Арт…

— Даже не пытайся, — перебил он меня. — Даже не пытайся мне сейчас соврать.

Я виновато отвела глаза в сторону, стараясь найти слова, что сумеют оправдать мои чувства. Но, как оправдать вспышку, которая неподвластна контролю?

— Завтра встречаемся с ними? — сменил тему Артём, видимо чувствуя, что я не готова к более серьёзному разговору.

— Как будем дома, я позвоню Марте, и мы уже точно решим.

— Хорошо, — натянуто ответил друг и о чем-то задумался.

— Понравилась тебе, не так ли? — улыбнулась, понимая, что задаю риторический вопрос.

— Бесспорно красивая девушка, — хмыкнул он.

— Очень даже, — пробубнила себе под нос и вновь отвернулась к окну. — Они красивая пара, не правда ли? — не понимаю, зачем только задаю подобный вопрос.

Моя левая рука неосознанно коснулась правой, в надежде подарить нежным движением пальцев то самое чувство, что подарил мне Давид.

«Наверное сейчас он касается не только её рук.» — от этой мысли колючая боль нарастает в груди.

Я пытаюсь избавить себя от картин, что рисует воображение. Но мне не удается, от чего становится еще хуже.