Стиляга, блин!
– Капитан Каталкин… – негромко пропел я, припомнив засевшую в голове строчку о кожаном жилете, затем приметил среди бычков окурок «Салема» и невольно усмехнулся, но никак комментировать увиденное не стал.
Опер вдавил докуренную до фильтра сигарету в пепельницу и покачал головой.
– Ненадолго же тебя хватило, Полоскаев. Ох, ненадолго! Две недели не прошло!
Начало разговора не сулило ровным счётом ничего хорошего, и я невольно поёжился, но сразу переборол внутреннюю неуверенность и пожал плечами.
– А чего такого? Я вчера в кафетерий за тортом зашёл. Виноват, что ли?
– В самом деле? А с товарищем… Да нет, с каким товарищем! Бери выше! С господином Мальцевым в отделение на одной машине совершенно случайно прикатил, да? Он тебя по доброте душевной подвёз?
– Так это… У него водителя контузило, он Рому… Сашу Романова, в смысле, на работу подрядил.
Опер смерил меня пристальным взглядом и ожидаемо спросил:
– А тебя он кем подрядил?
– Никем! – ответил я, сделав честные глаза.
– Не свисти!
– Я серьёзно!
Капитан Козлов подошёл к рабочему столу, выдвинул верхний ящик, порылся в нём и достал фотографию. На той оказались запечатлены я, Рома и, как выразился опер, господин Мальцев перед входом в привокзальный ресторан.
Я помялся и признал:
– Ну да, ездили с ним. Рома за водителя, я охранника изображал. Вы этого Мальцева пасёте, что ли? Или того – второго?
Старший оперуполномоченный вопрос проигнорировал, устроился за столом, указал мне на стул.
– И давно ты при нём охранником подвизаешься?
– Да никем я…
– Хватит! – Козлов резко стукнул карандашом по столу. – Забыл, что у меня на испытательном сроке?! Брось валять дурака, а то такую весёлую жизнь устрою – взвоешь!