Судя по запаху, доходящему до меня, он изрядно пьян. В руке у него болтается бутылка.
– Я все вспомнила. Ты ехал за мной. А потом сбил.
– Да. – Довольный смешок.
– Хотел убить?
– Да. – Он делает нетвердый шаг в мою сторону. Его штормит. – Хотел, чтоб ты сдохла, высокомерная сучка.
- Тогда почему я здесь? Почему не убил?
- Быть твоим хозяином гораздо приятнее.
– Нравится держать взаперти?
– И наблюдать. – Его тон дает понять, что он безмерно доволен.
Решаю сменить тактику.
– Я хочу пить. – Можно попробовать еще жалобнее. - Пожалуйста!
Этот урод тихо посмеивается.
– Ты воняешь, – шатаясь, он делает еще один шаг в мою сторону.
Я инстинктивно вскакиваю, превозмогая боль. Сердце стучит так, что закладывает уши. Вся превращаюсь в страх.
– Все. Пора.
– Что? – От нахлынувшей паники мне хочется орать во все горло. –
Что пора?!
– Идти.
– Куда? – Мой голос превращается в хрип.
– На похороны.