— Потому что. — Я мотнула головой в сторону репортеров. — У них сенсация, и ради нее…
— Все хорошо будет, — перебил муж, и «акула» вновь ускорилась.
Ну-ну, знавали мы таких…
Вообще, Тамир смотрел на дорогу, но мое настроение все-таки заметил.
— Почему ты сердишься, Эсми?
— Потому что ты ведешь себя слишком самонадеянно. Думаешь, если у тебя крутая тачка…
Тамир рассмеялся. Тихо и беззлобно.
— Эсми, я не отношусь к этому типу мужчин.
— А к какому относишься?
Муж пожал плечами, но не ответил, сказал о другом:
— Поверь, я хороший пилот, им не угнаться.
— Да им и не надо гнаться. Их коллеги ждут нас в космопорте, и если в момент прилета мы окажемся без охраны…
— Они не сунутся в космопорт.
Теперь смеялась я. Ну да, конечно.
— Что опять? — Тамир тоже улыбался, причем как-то хитро.
— Ничего. Через пару месяцев совместной жизни твои иллюзии касательно репортеров развеются.
— Ах вот оно что…
В интонациях собеседника прозвучало некоторое превосходство, и я слегка разозлилась. Зато стало ясно — он тоже не идеал. Что ж, тем лучше. Как правильно заметил сам Тамир, жить с идеалом трудно. Рядом с идеалом всегда чувствуешь себя ущербно, а еще идеалу нужно соответствовать, то есть работать над собой, избавляться от слабостей и дурных привычек. А оно мне надо?
Но говорить об этом вслух я не стала. Просто откинулась на спинку кресла, закрыла глаза и попыталась расслабиться. Похмелье уже прошло, и это радовало, а предстоящий треш в виде наводнивших космопорт репортеров напрягал.
Конечно, я могла позвонить Лейле, чтобы та связалась с администрацией порта и организовала нам обходной путь — а лазейки на случай вылета таких, как я, есть, и их много. Но зачем? Зачем лишать Тамира такого яркого жизненного опыта?