– Больше ничего, – ответил господин Иванов. – Что хотел, я все сказал. Желаю удачи…
Связь прервалась. Я положил трубку и какое-то время смотрел на телефонный аппарат. Интересное кино получается… Такого со мной еще не бывало. Впрочем, с человеком все когда-нибудь случается впервые.
Я вздохнул, поднялся и потопал к шефу.
– Разрешите, Гаврила Спиридонович?
– Да, проходи, – краем глаза взглянул на меня шеф и снова углубился в ворох бумаг. Что это были за листки, я, естественно, не знал, но, судя по его сосредоточенному взляду, они являлись носителями весьма важной информации.
– Мне тут позвонили, – начал я.
– И? – не поднимая головы, спросил шеф.
– И сообщили, что на Лесопильщиковом пустыре прямо напротив Сокольнического мелькомбината в овражке лежит труп некоего Василия Анатольевича Левакова, двадцативосьмилетнего водителя компании «Бечет», – сказал я таким бесцветным тоном, как будто речь шла о чем-то несущественном и маловажном. Да и заглянул-то случайно, только потому, что мимо проходил.
Гаврила Спиридонович резко поднял голову и посмотрел мне в глаза. В них он прочел мою неуемную готовность мчаться сломя голову по первому приказу шефа хоть к горизонту, хоть за его линию, сметая на своем пути все преграды (и ведь не ошибся!), и обнаружил истый верноподданнический блеск (вот здесь можно было и поспорить).
– Кто позвонил? – вежливо отведя взор, поинтересовался шеф.
– Иван Иванович, – просто ответил я.
– А кто это – Иван Иванович?
– Понятия не имею. Он так представился: Иванов Иван Иванович.
– Ясно, – констатировал шеф. – Стало быть, очередной аноним. Они всегда так представляются.
– Возможно, что и аноним, – согласился я с выводом шефа. – Но мне почему-то показалось, что он не врет.
– Интуиция, стало быть?
– Ага.
– И почему показалось?
– Не знаю. Почему-то…
– Ясно. И что ты от меня хочешь?