– Здравствуйте, – негромко сказал майор.
Мужчина вздрогнул, вскинул голову. В бликах лунного света очертилось морщинистое лицо. Знакомая личность. Пожилой хромоногий мужчина, который видел их в машине с Гароцким, а потом болтался по деревне, украдкой косясь на усадьбу. Любопытная Варвара, которой на базаре чуть нос не оторвали? Какого хрена он тут делает? Гальский украдкой огляделся – кроме этого субъекта, никого.
– О боже, здравствуйте, конечно же… – как-то патетично воскликнул мужчина, со скрипом поднялся и протянул майору руку: – Прохор Налимов, живу я тута, в четвертом доме, сорок лет с хвостиком уже живу в Ключевом… А вас как звать-величать, если позволите? – Он выглядел немного испуганным, но пожирал глазами незнакомца с жадным любопытством. От него ощутимо попахивало спиртным, причем не самым изысканным. И язык немного заплетался.
– Алексей, – представился Гальский. – Алексей Зинченко. В гостях мы тут.
– У Генки, что ли, Гароцкого? Видел вас, любезный, видел, в машине вы с Генкой ехали… А вы кто ему? Много вас вроде тут…
– Родственники… – Майор невольно поморщился – и откуда возникают эти досадные препоны? – Родственники из Луганской области.
– Тоже беженцы?
– Вроде того.
– Как интересно… – Глаза у старика Прохора забегали. – А что, на Украине до сих пор война идет?
– А вы газеты не читаете, Прохор?
Почему-то последняя фраза старика рассмешила. Он не чувствовал угрозы, затрясся в меленьком смешке.
– Ой, не смешите меня… Я, между прочим, сам родом из Одессы… Какие газеты, откуда здесь газеты? Телевизор-то толком не показывает. А еще Москва, говорят, где-то рядом… Закурить не будет, любезный?
– Не курю.
– Жаль… А много вас в гостях у Генки? – Старик машинально бросил взгляд на забор.
Затягивать беседу явно не стоило.
– Местный, говорите, Прохор? – проигнорировал вопрос майор. – Ну, и как вы тут живете?
– Ага, местные мы, – закивал тот. – А че, живем, как в Куршавеле, не тужим… В леспромхозе работал, пока на пенсию не вытурили. А потом жена померла, все дела разладились, пенсия какая-то маленькая стала… – Он сокрушенно вздохнул, с надеждой заглянул собеседнику в глаза: – Деньгами не подсобите, любезный? А то карманы прохудились, денег нет, вот рыбки наловить решил… Я верну, Христом богом клянусь, верну. Пройдет всего лишь несколько дней…
– Держите, – вынул несколько мятых бумажек из кармана майор. Старик радостно заурчал, вырвал деньги, принялся запихивать в карман пиджака под накидкой.
– Вы настоящий человек, любезный, спасибо вам огромное. Повесть надо писать о таких, как вы, – повесть о настоящем человеке… Надеюсь, и друзья ваши такие же широкой души люди…
– Все в порядке, Прохор, вернете, когда разбогатеете. Как рыбка, клюет?