Фоторобот в золоченой раме

— Ничего.

— Даже про тебя, хотя знает, что ты про него выдал всё?

— У него принципы. Понятия. А у меня их нет.

— Чего ты так себя принижаешь?

— А потому что знаю, что как ни прикрывайся, а мы — я, Бубон, Колода, по сути своей обычные черти. Нечистая сила. И прощения нам нет. Так что никаких угрызений совести не испытываю.

— Можешь указать, где труп дизайнера захоронили?

— Того ушлёпка? Надо подумать. Вспомнить.

— Долго будешь думать?

— Пару дней. — Серый выжидательно посмотрел на Платова.

Тот по традиции всучил целлофановый пакет со всякой всячиной. Проинструктированные конвоиры знали, что свидетель ценный и подарки имеет право проносить в камеру.

— Приходите послезавтра, — с видом чиновника, назначающего аудиенцию, произнёс Серый. — Я вспомню. А на четверг выезд можно организовать.

Оформив протокол явки с повинной, допросив клиента, Платов распрощался с ним вполне дружелюбно.

Как Серый и обещал, вечерочком в камере он начертил план местности, где захоронили труп Гранина. А в четверг был организован конвой. Понятые. Эксперты с видеокамерами. И Серый вывел, как Сусанин, всю эту толпу через лес, чтобы показать, где нашёл своё упокоение муж Ирины Левицкой.

— Вон оно как было. — Глаза Серого затуманились. На губах заиграла мечтательная улыбка человека, который вынужден теперь жить прошлым, а в будущем не ждёт ничего такого же острого и яркого. На него навалились воспоминания…

Тогда, много лет назад, того человека за шкирку вытащили из грузовой «Газели» и поставили в вертикальное положение. Грубые жёсткие пальцы содрали с его рта липкую ленту, не дававшую прорваться на свободу никаким звукам, кроме нечленораздельного мычания.

— За что? Вы ошиблись! — заголосил невысокий худощавый мужчина, подслеповато щурясь — очки остались на полу в «Газели», раздавленные тяжёлым башмаком. — Я вам не нужен!

— Еврей, видится мне, он нас в бакланы безмозглые определил, — хмыкнул Серый.

— Что, реально так? — удивился курчавый, с пивным животиком, живчик лет тридцати пяти. — Взял так и задвинул сгоряча — безмозглые бакланы?

— Намекнул.

— Намёк — тот же самый базар. За базар платить надо.