— Что там.
Полицейский пожал плечами.
— Не знаю, эфенди.
— А выяснить можно?
Трупы увезти еще не успели…
В Ливане человеческая жизнь всегда не слишком ценилась, а сейчас, после того, как весь регион из-за Сирии и Ирака превратился в одну огромную, закипающую на огне скороварку — и подавно. Убили двоих… ну и хрен с ними, туда им и дорога. Полицейские лениво, особо не стараясь, проводили какие-то действия, похожие на следственные, рядом стоял французский броневик Шерпа — значит, и спецназ здесь…
Арут подошел к карете скорой, знаком показал, чтобы раскрыли лицо. Присвистнул…
— Ни хрена себе.
— Знаешь его? — спросил державшийся рядом Вебб.
— Ага. Как раз один из тех, о ком мы говорили.
— То есть?
— Он был из Одессы. Как раз поставлял Наташ.
Вебб насторожился.
— Ты уверен?
— Да. Его звали, как это… Вен’я, да. Он тут постоянно жил, квартиру снимал, по клубам ходил, да.
— Поговори с врачом, узнай, как он умер. И кто второй.
Сам Вебб пошел на место происшествия. Полицейский из спецотряда с автоматом преградил ему путь, но после окрика Арута отступил. Вебб прошел на место, которое он определил как место происшествия, прошелся, потом присел, чтобы взглянуть на картину.
Мертвый сутенер, поставляющий девиц. Совпадение? Вряд ли.
Он повернулся назад. Дорога в город, от казино. Тут съезд. Скорее всего, девица заманила сына министра обороны Катара сюда, после чего…
Что тут могло произойти? Почему девицы нет, а эти двое — мертвы?