Хьюстон, 2030: Нулевой Год

На «Мусоровозе» у хирургов так много недовольных раненых! Дёргаются, плачут, кричат, матерятся. Если вколоть КТСТ номер пять вместо… ну чего они сейчас используют – пациенты будут совершенно счастливы. Как огурцы. А бензопильщикам – куда легче отрезать счастливчикам руки и ноги.

«Я хотел тебе спасибо сказать, Роджер.» — сказал второй голос: «Если бы не твоя помощь, были бы сегодня по уши в дерьме.»

«Если откровенно, коллега, я не очень-то горел желанием сюда приходить. Прикинь: за три долбаных года, в первый раз получил себе нормальный отпуск, а не эту идиотскую увольнительную. Проблема с сорока-часовыми культпоходами на берег: сначала ты спишь двадцать часов без задних ног, а потом – двадцать часов бухаешь по-чёрному. Бах! И продираешь глаза на «Мусоровозе», да с головняком. А «Мусоровоз» уже вышел в плавание. И вспомнить даже нечего.»

«Ну, коллега, в этот раз – куча воспоминаний.»

«Ага! Сошёл на берег, чтобы мотаться от больницы к больнице. Будто я не ампутировал достаточно рук и ног на доблестном плавучем госпитале.»

«Цирковые тигры не могут жить в дикой природе, коллега. Они только обучены, как прыгать через горящий обруч.»

Пока врачи разговаривали, какое-то действо происходило с правой стороны Марка. Мужчина в фиолетовом хирургическом костюме; плечи двигались постоянно вверх и вниз. Появился второй, держа в руках шнур от лодочного мотора, с блестящей ручкой на конце. Ах, конечно! Наши эскулапы должны завести маленькую стерильную бензопилу! Какого чёрта у них на спецодежде нет «Барни и Его Друзей»? Это не есть хорошо.

Стерильная бензопила никак не хотела заводиться. Человек в скучном, без Барни, хирургическом костюме дёргал и дёргал за блестящую ручку. Второй подливал что-то сверху, по-видимому, бензин. «Ещё?» — спрашивал он время от времени.

«Ещё!» — отвечал первый и снова дёргал за ручку.

«Уплотнительные кольца у вас старые.» — сказал Марк: «Вода попала в масло, вот и не заводится.»

Хотя, откуда вода? Это же бензопила, а не подвесной мотор для лодки! Значит, проблема с бензином. Некачественный, нелегальный бензин, кто знает, чем разбавляют?

«В следующий раз, джентльмены, лучше вам купить бензин на заводе у Фредерика Штольца.» — уведомил Марк незадачливых хирургов.

«Это Ваш приятель?»

«Да. Отличный парень. Доктор философии, кстати… Изобрёл детонатор, чтобы сапёров взрывать. У него даже собственный нефтехимический завод есть. «Синтегаз», не слыхали? А моя дочка – главным технологом. У них самый лучший бензин в этой части Хьюстона.»

«Вы, чувствуете сейчас… что-нибудь?» — спросил первый врач.

«Чёртов корсет на шее. Немного жестковато.»

«Щас исправим!» — заверил второй врач. Он сделал быстрое движение рукой. Латексная перчатка измазана кровью – наверное, порезался, пока ковырялся с мотором. «Сестра, срочно дайте пациенту ещё пять кубиков. Через капельницу!»

«И вам следует надеть хирургические костюмы с «Барни и Его Друзьями». При всём уважении, – ваши теперешние костюмы чертовски скучные.» — сказал Марк.

Хирурги посмотрели друг на друга и кивнули. Утвердились в мысли, эту операцию они как-нибудь протянут, но на следующую – надо непременно надевать костюмы с весёлыми динозавриками.

Вдруг, внутри бензопилы что-то хрустнуло. Опа, подумал Марк, а у нас проблемы. Но о ремонте бензопил хирурги знали практически всё. Они выбросили неисправные запчасти в пластмассовое ведро под столом, затем начали подпиливать, сверлить, подвязывать. Наконец, первый удовлетворённо сказал: «Ну вот и чудненько. Можно закрывать.»