Предел прочности. Книга третья.

- А давайте, ты не будешь умничать, - ответствует хозяйка. – Чего пришел?

- Кофейку бы.

- Кофейный аппарат в столовой.

- Мне бы свежесваренного, из настоящих зерен.

В ответ хозяйка лишь хмыкнула, дескать «вон оно что, размечтался».

- С утра приходи, будет тебе свежесваренный.

Нет, так нет. Опираясь на трость, прохожу в левую дверь и оказываюсь в помещении, гордо именуемом столовой. Шесть столов, скромная барная стойка с пивными кранами, а за ней – нет, не зеркальная полка с многочисленными алкогольными напитками, всего лишь деревянная стена с оленьими рогами. Прям охотничья сторожка, а не гостиница. Еще не хватало шкуры убиенного медведя на полу и камина. Хотя камин как раз имелся: притаился в углу за стойкой, так что и не сразу приметишь. Самый настоящий, с поленницей и металлической подставкой, где висел целый набор из кочерги, совка и щетки. Ей-ей сторожка.

Оглядываюсь в поисках аппарата и обнаруживаю парочку за своей спиной: один со снеками, другой с напитками. Мама дорогая, а цены-то, цены! Стакан черного обыкновенного стоит пять монет серебром, в то время как в отделении он обошелся бы в две. Про казарму вообще молчу, там все бесплатно. Вот это понимаю, дешевая гостиница. Теперь становится ясно, за счет чего они добирают выручку – сопутствующие услуги. Даже боюсь представить, сколько здесь будет стоить обыкновенный завтрак.

- Коньяк туда добавляете, что ли, - бурчу, но карточкой провожу. Аппарат дружелюбно пиликает, принимая оплату. В окошко приема вываливается стаканчик, тугая струя с журчанием бьет о картонные стенки.

- Не нравится, не бери, - доносится голос хозяйки из холла. И слышит ведь. Хотя чему удивляться, кроме нас двоих и нет никого, тишина стоит полная.

- А есть альтернатива?

- Есть, - злорадно сообщает женщина. – Заказывай такси и вали в город. Там тебе любое кофе на выбор: хочешь - с коньяком, а хочешь – с ромом.

М-да, нечто подобное и ожидал услышать. Достаю пышущий жаром стакан из приемника и вдыхаю аромат с горчинкой. Пахнет настоящим кофе, не придерешься.

Опершись на трость, возвращаюсь в холл. Хозяйка все так же стоит за стойкой: хитро прищурившись, наблюдает. Вот чем она целыми днями занимается? Ладно я появился, есть с кем позубоскалить, а в другие часы? Да это же с ума сойти можно от одиночества. Тут или характер испортится, или кукухой двинешься окончательно.

- Мне бы картину повесить в комнате, - аккуратно прощупываю почву, впрочем, заранее зная ответ.

- Стены долбить не дам.

- Эта картина самого маэстро Дэрнулуа.

- Да хоть Пурпулуа. Сказано, сверлить не дам.

- Понял.

- Ну раз понял, иди давай.