— И куда ты их получаешь? — поинтересовался Виталик.
— В голову, — сказал Магистр.
— А почему у нас так тихо?
— Это нормально, — сказал Магистр. — Он ищет, откуда по нему был нанесен удар, но еще не нашел. Как найдет, вечер тут же перестанет быть томным.
Я еще раз сверился с интерфейсом, было три часа дня. Вполне возможно, что до вечера мы и не доживем.
Время продолжало идти.
Мы продолжали стоять.
— Не люблю такую войну, — сказал Виталик. — Не зрелищно как-то. Экшена не хватает.
— Зато саспенса — хоть лопатой кидай, — сказал Магистр.
— Так то не это, — глубокомысленно сказал Виталик и не менее веско припечатал. — К хренам.
— Ты кем при жизни был, ковбой? — спросил Магистр.
— Маршрутку, сука, водил, — тяжело вздохнул Виталик. — Разве не очевидно?
Мы стояли.
Время шло.
Двадцать минут.
— Нам бы еще двоих, — сказал Виталик. — Могли бы великолепную семерку тут закосплеить, к хренам. Азиат у нас уже есть, так что желательно индейца и негра.
— Ты в курсе, что там почти все померли? — спросил я.
— Проблемы индейцев и негров меня мало интересуют, — сказал Виталик.
— В новой версии как раз они-то и выжили, — сказал я.
— Поэтому я и не смотрю новые версии, — сказал Виталик. — То у них терминатор шторы шьет, то предатор с алиеном спаривается, а то и вовсе Джек Воробей — баба.