Что-то вообще может пройти без приключений? Хотя это, наверное, всегда так, когда ты не в тылу, а на острие атаки. Всегда будешь встречать всё первым и с завидной регулярностью.
— Шрам, что такое? — тихо спросил Пуля.
— Звуки. Ты не слышал их? — так же тихо ответил я вопросом на вопрос, оглядываясь.
— Нет.
— А я слышал. Будто кто-то когтями по полу скрежещет.
— Когтями?
— Да. Только не понял, откуда.
Пуля с сомнением окинул взглядом коридор в обе стороны.
— Может тебе показалось? Наслушался, а теперь всё мерещится? — даже несмотря на то, что он говорил это, он всё равно стоял с пистолетом наготове. Потому что знает правила безопасности — как бы ты ни верил, сначала убедись, что это не так.
— До этого не мерещилось, — пробормотал я. — Где Француз?
— Курит внизу, наверное. Таскать же не караулить на месте.
— Я бы потаскал. Если бы Гребня дал добро, — невозмутимо ответил я.
Мы простояли около минуты. Однако за это время, кроме поскрипываний самого дома, ничего не услышали, и атмосфера, нагнетённая испугом, стала развеиваться, давая спокойно вздохнуть. Мы постояли ещё немного неподвижно, прежде чем я дал отбой тревоге. Вздохнул, ещё раз оглядываясь.
— Вроде ничего. Показалось, что ли…
— У тебя глюки, — опустил пистолет Пуля. — Ты нюхал, чо ли?
— Смешно…
— Ты реально был таким, будто сейчас бежать бросишься на стену, — опустил он пистолет. — Это же старое здание. Всё скрипит, всё рушится. Не удивлюсь, если здесь ещё и проседает всё под нами. А ты реагируешь, будто призрака увидел.
— Просто… Да, наверное, просто что-то скрипело.
Всего секунда, всего мгновение, как я сам поверил, и коридор из тёмного, неуютного и будто отделённого от всего мира невидимой стеной вновь стал самым обычным, просто грязным и пошарпанным.
— Ладно, давай…