Отдел кадров мародёрских бригад олицетворял собой здоровенный мужик азиатской внешности. Узбек или таджик, звали его Душман, и он своему прозвищу соответствовал более чем полностью. Образ его дополняли густая окладистая борода и подобие чалмы на голове.
— Что делать умеешь? — спросил он, едва я представился.
— Практически всё, а что нужно?
— Есть те, кто гребёт товар лопатой и таскает к машинам. Есть те, кто при этом отстреливает набегающих тварей. Тебя к кому отнести?
— Думаю, ко вторым.
— Оружие есть?
— Винтовка с оптикой. Болт. Только патронов мало.
— Винтовка. Снайпер?
— Был когда-то.
— Что за калибр?
— Семь шестьдесят две на пятьдесят четыре. Русский винтовочный. Найдётся?
— Найдётся всё, — он почесал бороду, — а толковый снайпер нам нужен, посмотрим в деле. Сейчас на склад, а дальше на выезд.
— Так сразу?
— А чего тянуть, кластеры, знаешь ли, не спрашивают, когда им перезагрузиться, могут и днём, и ночью это делать. А что, проблемы?
— Ранение у меня, — начал я сомневаться — особой прытью отличаться не буду.
— Что за ранение? — он заинтересовался.
Я молча расстегнул куртку и показал ему шрамы. Вырванные куски плоти весьма впечатлили командира, он тут же поинтересовался происхождением:
— Кто автор картины?
— Плохо разбираюсь в классификации монстров, но вроде бы кусач.
— А как жив остался? Тебя ведь чуть на ремни не распустили?