Страна-то ясно, что Россия, а вот город… Больно уж новенькая экипировка, да и от щетины ещё несёт чем-то тонким, ароматным, как от дорогой гетеры…
Но интеллект… Нет, не Питер.
— Москва, — уверенно говорю я, и он испуганно взрёвывает.
— Ты чародей? — парень потрясён до мутных, похмельных слёз.
Хоть бы подумал, какие чародеи в любимом Дианой Эфесе?
— Кабак я держу, — усмехаюсь. — Один тут. Наши-то все уже разбежались. Заразу вы привозите — грипп, там или этот… — задумываюсь, вспоминая трудное слово, — …коронавирус.
А сам думаю: «Да и в разумах у вас разрушения полно. Самогонку гнать научили, порох опять же… Сирийцев-то мы побили, а равновесие нарушили. Варвары теперь попёрли, свято место пусто не бывает».
— Как это — один? — он оглядывается, параллельно озирая себя на предмет заразы. — А эти? — кивает на тех, кто за столиками и под.
— Ах, эти… — опять усмехаюсь. — Эти-то ваши. Вон тот, морда эфиопская, тоже из Москвы, там, говорит, родился. Врёт, может. Он меня русскому обучил. А вон те, двое — американцы. С канадцем пьют. А из Африки к нам почему-то белый попал…
Пришелец обводит выпученными глазами посетителей кабака. Немного ещё народу пока, человек двадцать, но ещё не вечер.
На середину зала выходит певец, тоже из попаданцев, и начинает петь про Родину. Любят они про Родину.
— Так это — наши?.. — пришелец замирает с открытым ртом.
— Ну да, — повторяю я, натирая медный кантарус для вина. — Говорю же — наши все разбежались. В другие века, в основном. В те, что помоложе. Чтобы и там, значит, пусто было.
И придвигаю ему сразу целый кувшин самогона. Русский же, ещё и второй попросит, проверено.
— А ты? — он садится и пьет из горлышка крепкое, словно в кувшине разбавленное вино.
— А чего — я? Я самогон продаю. Идёт больно хорошо.
Парень высасывает последние капли и застывает с лицом мертвеца.
Я придвигаю ему второй кувшин.
С самогонки — кто хочешь оттает. А свои его примут, куда они денутся? Вон у них один «москвич» уже есть.
Примечания