Заглянула Марта. И очень кстати.
– Марта, скажите, эти стихи написала ваша дочь?
– Да, а что?
– Вы читали их?
– Она сама пробовала мне читать отрывки, но меня как-то больше привлекали рисунки. Мило, не правда ли? Вы не подумайте, что я такая плохая мать, что не интересуюсь творчеством своего ребенка, напротив… Просто мне не хотелось бы, чтобы она развивалась хаотично. Что такое стихи? Набор слов. Хороших поэтов мало, и мне бы не хотелось, чтобы моя дочь стала посредственным литератором, вынужденным заниматься дешевыми переводами чужих стихов. Она не гений, вот пусть и занимается более реальным делом. Я не хочу, чтобы она стала музыкантом, художником или, тем более, литератором… Даже художником – еще куда ни шло, потому что результаты их работы можно подержать в руке и получить за это неплохие деньги. А музыка? Стихи? Кто же сегодня платит за воздух?
– Значит, вы не знаете, о чем писала ваша дочь?
– О любви, конечно…
– Возьмите прочтите вот этот отрывок, – Юля протянула Марте листок, – не сочтите за труд…
– «Я бьюсь в исступленьи. Мне холодно, зябко. Возьми ж на колени бесстыдную зайку…» Боже, какой ужас! Я не знала этого стихотворения…
– А другие знали?
– Вы имеете в виду наших знакомых?
– Да нет же, другие стихотворения Риты вы знали?
– Нет, если честно…
– А она никому не давала эту папку… на время?
– Давала… Своей подружке, Вале Кротовой.
– Это ее одноклассница?
– Да.
– А вы не позволите мне взять эту папку… тоже на время?
– Возьмите, какой разговор… Но зачем она вам?
– Думаю, что вы скоро что-то узнаете.
ebooksa