– Тебе не кажется, что мы перестарались?
Крымов только что вывел на принтер текст и теперь вертел в руках бумажные плоды своего творчества.
– Шубин, проснись, и если не пой, то хотя бы сделай вид, что дышишь! Ты же похож на покойника! Разве так можно? Ты погляди-ка, сколько информации! Да я в жизни еще столько не работал! Ну и Земцова, задала работы… И где ее только черти носят?
Он пытался привести в чувство не столько Шубина, сколько самого себя, и они оба это отлично понимали.
Между тем за окном наливался голубизной и солнечным светом новый зимний день. Приемная, превращенная за неделю в грязную ночлежку, заваленную кипами бумаг, переполненными пепельницами, пластиковыми стаканчиками, порыжевшими от следов выпитого кофе, словно ожила, наполнилась светом, надеждой… Казалось, с минуты на минуту, как в старые добрые времена, распахнется дверь и войдет, улыбаясь, Земцова, спросит, где Щукина, и, не дождавшись ответа, принесет воды для кофе… Потом разложит на столе блокноты, записочки, папки с документами и скажет что-то такое, что заставит несчастного Шубина в очередной раз приревновать ее к Крымову, а Крымова – ответить ей как можно ироничнее, злее… Это означало бы, что рабочий день начался.
Но не было ни Земцовой, ни даже Щукиной!
– Ты звонил ей? – спросил Шубин усталым голосом, встал и поплелся по инерции к кофеварке. – Тьфу ты, черт.., у нас же нет кофе. Ну так где твоя Щукина? Почему ее до сих пор нет? Может, ты забыл оставить ей ключи от машины?
– Да нет, оставил, – пожал плечами Крымов. – Самое интересное, что я уже час не могу до нее дозвониться.., короткие гудки. Но не может же она в такое время просто так трепаться с кем-нибудь по телефону? Она довольно ответственный человек.
– Значит, что-то случилось с телефоном. Крымов, давай прогуляемся, купим сигарет и кофе, а заодно, может, где-нибудь и позавтракаем?
– Пойдем. На свежем воздухе и думается легче… – с готовностью поднялся Крымов, и Шубин тут же про себя отметил, что он только сейчас начинает по-настоящему узнавать Крымова. За последние дни они настолько сблизились, что понимали друг друга уже без слов.
– Ты пишешь книгу о некрофилах? – спросил Шубин уже на улице. Они специально пошли пешком, как простые смертные, хрустя утренним голубоватым снежком и вдыхая свежесть полной грудью.
– Нет, я начал писать детектив, но это оказалось еще труднее, чем вести расследование.
– Это почему же?
– Да потому, что сюжет за меня придумал убийца, неужели не понятно?
– А ты придумай свой.
– Так я же не убийца и тем более не некрофил. Я НЕ УМЕЮ ВЫДУМЫВАТЬ СМЕРТИ. Для этого нужен талант. К тому же я подозреваю, что и среди писателей есть своего рода некрофилы…
– Ну, это ты загнул…
Они вошли в маленький душный магазинчик, полки которого ломились от шоколада, печенья и тортов с пирожными. Стойкий запах кофе вызвал аппетит.
– Смотри, здесь даже можно присесть. Неужели я так давно здесь не был?
Крымов, оставив за столиком притихшего Шубина, подошел к прилавку и вернулся оттуда уже с подносом, заваленным бутербродами с сыром, бисквитами и ромовыми бабами. Чуть позже к их столику подошла улыбающаяся девушка и поставила перед ними две полные чашки горячего кофе с молоком.
ebooksa