Марк смотрит на меня. Что это? Мы оба оглядываем горизонт. На нем нет ничего, кроме синевы.
Возможно, это просто мусор? Мы останавливаемся в центре пятна. Наш катер находится в середине гигантского круга плавающей бумаги. Марк выключает мотор. Это по-своему прекрасно. Мы — как инсталляция современного искусства посреди Тихого океана. Я тянусь через борт и вытаскиваю из воды мокрый лист. Надписи растворяются прямо у меня на глазах, как только я его поднимаю, чернила стекают по мокрой белизне. Кто знает, о чем тут было написано? Но вряд ли о чем-то важном, иначе бумага не оказалась бы здесь. Верно?
Возможно, ее принесло сюда штормом. Я изучаю черные потеки, сползающие по белым страницам. Даже если это и было важно, теперь уже нет.
Мы с Марком обмениваемся взглядами, и тишина сгущается вокруг нас. Это странно.
Внезапно у меня появляется безумная мысль о том, что мы умерли. Возможно, мы умерли, и это чистилище. Или сон.
Тишину нарушает громкий звук «бум!» по нашему борту. И еще один. Бум! Бум! Волны размеренно стучат чем-то о борт нашей яхты. Мы смотрим в сторону шума, но, что бы там ни было, мы не можем это увидеть. Бум! Бум! Марк хмурится, глядя на меня.
Я пожимаю плечами. Я тоже не знаю, что это такое.
Но что-то в его внешности — в напряженных плечах, в осанке — заставляет мою кровь заледенеть. Происходит что-то скверное. Марк считает: происходит что-то скверное.
Бум! Бум! Уже настойчивее. Бум! Бум! Марк движется в направлении шума. Бум! Бум! Он опирается на борт, широко расставив руки, затем резко вдыхает и наклоняется вперед.
Теперь он не двигается. Бум! Бум! Застыв на месте, он смотрит вниз, на то, что там стучит. Бум! Бум! А затем он наклоняется и очень осторожно опускает руку. Рука исчезает из виду. Бум. Бу… С напряженным выдохом Марк перетаскивает пропитанный водой предмет на палубу. Тот приземляется с глухим хлюпающим звуком. К нему прилипли несколько мокрых листов бумаги. Мы стоим и смотрим на него. Это черная спортивная сумка длиной почти метр. Она слишком большая для обычной сумки, с которой ходят в спортзал, но слишком маленькая для туристического рюкзака.
Она определенно хорошего качества, но при этом на ней нет ни лейблов, ни надписей. Марк наклоняется, чтобы рассмотреть ее. Ярлыка нет. Адреса владельца тоже. Он ищет застежку, черную на черном и почти незаметную, и находит ее. Застежка пристегнута к обвязке сумки матовым черным кодовым замком. Ха!
Ладно. Там явно нечто ценное. И явно не мусор, так ведь? Марк смотрит на меня. Стоит ли ее открывать?
Я киваю.
Он пытается вырвать змейку вместе с замком и всем прочим. Та не поддается. Он пробует снова.
Я пожимаю плечами. Я тоже хочу открыть сумку, но…
Он проверяет ткань вокруг застежки. Натягивает ее. Та не поддается. В результате Марк только вздергивает сумку вверх с фиберглассовой палубы, и мокрая ткань хлопает по ней.
В сумке явно лежат какие-то вещи. Я могу различить очертания жестких угловатых предметов, которые двигаются внутри, когда Марк пробует ткань на прочность. Затем он резко прекращает это занятие.
— Может, стоит подождать, — говорит он. Голос у него напряженный и встревоженный. — Тот, кому она принадлежит, судя по всему, не хочет, чтобы в нее заглядывали. Правильно?
Да, думаю, не хочет. Но в данный конкретный момент желание увидеть, что там, внутри, очень велико. Хотя Марк прав. Несомненно, прав. Она не наша, не нам ее открывать, так ведь?
— Можно мне? — Я жестом указываю на сумку.
ebooksa