- Дома забыл, — начинаю валять дурака, озираясь.
Парни в куртках встают по обе стороны от меня. Они настороже. Видать, опытные.
— Я же говорил! — радостно приплясывает бомж, поддергивая полы длинной шинели. — Дезертир он! Кричал на меня вчера, сука!
- Ладно, ладно, Пепеляев, — урезонивает его старлей и снова обращается ко мне: — Значит, нет документов?
- А что, собственно, случилось? — чужим, киношным каким-то голосом спрашиваю я, судорожно пытаясь вспомнить, откуда мне знакома фамилия бомжа. — С кем имею честь беседовать?
Автоматчики гыгыкают. Старлей мрачнеет.
- Шутник, значит. И без документов, — и выпятив подбородок, чеканит сакраментальное: — Вам придется проехать с нами!
Искренне изумляюсь:
- Но я же ничего не сделал!
- Разберемся… Гаврилов! В машину его!
Меня с двух сторон крепко берут под локотки. Я знаю этот захват. Чуть дернешься — и руки завернут за спину так, что света белого не взвидишь.
«Хорошо, что мама не видит, — думаю я, покорно идя под конвоем к «Уазику». — Гад бомжара, сдал меня… Но почему «дезертир»? Хотя, в сущности, я действительно могу считаться покинувшим часть. Но ведь четырнадцать лет прошло!».
Слышу за спиной диалог:
- Вот, начальник! Он, гад…
- Так, Пепеляев, а ну не выражаться! Свободен!
- Все, все, начальник, ухожу. Тока эта…
- Что?
- За труды мне бы стошечку…
- А-а-а… На, держи. И с глаз вон!
- Ага, ага. Разрешите идти, товарищ старший лейтенант?