Татьяна грациозно двинула бюстом и поправила плотно облегающую бедра юбку:
— А говорил, на карьеру ему наплевать…
Обиходов взял письма, взвесил на руке и тут же отправил в стоящую рядом мусорную корзину.
— Ну-ну… — ничуть не удивившись, произнесла Татьяна. — Станешь знаменитостью, главное, нас не забудь, старых друзей…
Обиходов послал девушке воздушный поцелуй и ответственная секретарша, покачивая бедрами, удалилась.
На стуле подъехал Букин, сидящий в редакционном зале за соседним столом.
— Слушай, о чем они пишут? — спросил он.
— Кто? — не понял Обиходов.
— Да читатели эти, в письмах, о чем тебе пишут?
— Ах, это… — протянул Обиходов, не отрывая взгляда от экрана компьютера. — Да так, ерунду всякую… Кофеварки дармовые людям нужны, вот они и пишут.
— Я два года уже в этой газете работаю, и мне только одно письмо написали, — вздохнул Букин. — Одна маленькая девочка написала, как у нее пропала собака, думали, сдохла…
— Ты рассказывал уже, — оборвал его Обиходов.
— Мне одно письмо за два года, а тебе сто восемнадцать — в день. О чем они пишут? — не унимался Букин.
Обиходов глубоко вздохнул и закрыл ладонями лицо.
— О снах, — сказал он после паузы.
— Понимаю… — протянул Букин. — Понимаю… И что?
— Что?
— Что о снах? — Букин придвинулся на стуле поближе.
Обиходов понял, что так просто от него не отделаться.
— Пишут, что им снится небесная милиция.