— Могу я быть с тобой откровенной? — говорю я, готовясь прыгнуть в пропасть.
— Конечно.
— Про интервью я все наврала. Меня наняли, чтобы я нашла твою сестру.
— Блин! — Он швыряет пульт через всю комнату. Едва не разбив экран телевизора, пульт с хрустом впечатывается в стену под катаной. Крышка отлетает; батарейки рассыпаются по полу.
— Видишь, я ничего от тебя не скрываю.
— Ах вот как? Не скрываете, значит? Значит, про все остальное, что вы тут несли… вы тоже наврали?! — Похоже, он сейчас заплачет.
— Нет, я на самом деле проходила принудительный курс лечения от наркозависимости. И на самом деле убила своего брата, — спокойно отвечаю я.
— Ну и ладно. А вам не приходило в голову — может, Сонг сама не хочет, чтобы ее нашли?
— А может, ты не хочешь, чтобы ее нашли?
— Вы просто больная! На что вы намекаете? Что… я убил ее или что?
— А ты ее убил? Нет, не думаю. Но похоже, ты бы не очень огорчился, если бы она, скажем, сбежала со своим парнем и не вернулась!
С’бу качает головой:
— Поймите, у нас скоро альбом выходит! — Он вскакивает, на ходу вытирая глаза, хватает куртку, висящую на спинке стула, и направляется к двери.
— Ты куда?
— Туда же, куда и Сонг. На выход.
Ленивец укоризненно шлепает меня по руке. Как будто я нарочно довела парня до слез!
С’бу выбегает из гостиной. В коридоре на нижних ступеньках лестницы сидят Марк и Амира. Они явно все слышали.
— И вы тоже пошли вон! — кричит на них мальчишка и выбегает, хлопнув дверью.
— Значит, не очень хорошо все прошло, дорогуша? — спрашивает Марк. Собачонка радостно сопит, насмехается.
— У меня и хуже бывало. — Я не обманываю. Помню, как явилась брать интервью у Моргана Фримена под кайфом. — Вы закончили обыск? Можно мне подняться?