— Ты знакома с человеком по имени Лукаш Дамджон?
— Нет.
— А с Гэбриэлом Маккленнаном?
— Тоже нет. Феликс, при чем тут Сильви? Знаешь, подобные вопросы частные детективы задают!
— Все это как-то взаимосвязано, — отозвался я, понимая, что мои слова звучат очень неубедительно. — Шерил, а для чего эти комнаты? Они как-нибудь используются?
— Пока нет, но со временем мы их освоим. Часть экспонатов здесь уже хранится, но очень немного. А в чем дело?
Вместо ответа я поднялся, разрушая остатки интимной расслабленности, подошел к окну и глянул на улицу. Двумя этажами ниже — плоская крыша пристроена к первому этажу.
Ветер трепал лежащий на сером толе пакет, но с места сдвинуть не мог.
— А что находится прямо под нами? То есть с этой стороны здания? — даже не обернувшись, спросил я.
— Хранилища.
— Только хранилища?
— Да, только хранилища.
— Без окон?
— Именно. А почему ты спрашиваешь? Что случилось?
— Кажется, я кого-то там слышал, — проговорил я, решившись на полуправду. — Причем в весьма неурочное время.
— Думаю, это был Фрэнк.
— Что? — Удивленный до глубины души, я все-таки повернулся к Шерил. — С какой стати?
— Он ходит туда медитировать. Естественно, с разрешения Джеффри.
— Фрэнк медитирует?
— А откуда, по-твоему, такое пуленепробиваемое спокойствие? — ухмыльнулась девушка. — У нас единственный в Лондоне охранник, проповедующий созерцание и интуицию. Только он на самом деле — бабочка, которой приснился охранник.