– Есть:
– Вот ведь пакость…
– Сохранить?
– Ну его к черту! Блока нам только не хватало…
Магия возвращалась. Магия наносила ответный удар. Повинуясь требованиям заразы-«ломки», программа тащила, как ребенок со стола, все, что подворачивалось под руку. К счастью, до факторов третьего рода дело еще не дошло. Связи прослеживались; кроме того, я задницей чуял, что есть жесткая содержательная связь между «Дракулой» и «Войной миров» – лобовая сцепка, которой я пока не видел.
– Кровь, – внезапно сказала Тюня. – Будет петь твоя кровь во мне!
Я напрягся: так изменился ее голос.
– Твоя кровь во мне, – повторила она.
– Ну? – осторожно поинтересовался я.
Вместо ответа Тюнины пальцы выдали на клавиатуре мощное крещендо.
– Ты гений, – с чувством признался я. – Марсиане – вампиры. А я, дурак, ломаю голову…
Тюня выпрямилась:
– Как ты думаешь, Снегирь… Нас будут так же отслеживать?
Сперва я решил, что она капельку рехнулась. Еще одна сгорела на работе…
– Через сто лет, – не отрываясь, Тюня смотрела мне в глаза. – Кто-нибудь. Где-нибудь. Представляешь, он будет отслеживать связи: были ли мы знакомы, в каком году вышли наши первые издания, что ты посоветовал мне на дружеском рауте…
– На корпоративной пьянке, – поправил я. – Угомонись, подруга. Никто нас отслеживать не будет.
– Почему?
– Рылом не вышли. Больно много чести…
Глава восьмая