Вот ведь балбес, это наверху, в той комнате численное преимущество очень уж много значило, а здесь… Коридор – неширокий. Метр в самом лучшем случае. Ты получаешься у меня за спиной, мистер Смит, а Том – загораживает меня от своих приятелей. Ну и приятели не могут стрелять, во-первых, из-за него, а во-вторых, ты ведь, дедушка, на линии огня. А сам ты стрелять не будешь, я тебе нужен. Был бы ты более высокого мнения о Лукаше – просто прострелил бы ему ногу, и всех делов, конец конфликта. Но ты ведь уверен, пацан особой опасности не представляет. И Том твой заразился от тебя этой же уверенностью…
Том шагнул к Лукашу и протянул руку. Левую руку, в правой у него был пистолет. Том у нас профессионал, врукопашную трех таких, как русский журналист, порвет. А то и четверых. Лукаш даже и пытаться не будет… чтобы такого крутого вооруженного парня, да в присутствии двух крутых вооруженных парней, да голыми руками… Это смерть, Миша, это смерть…
– Не надо, – пробормотал Лукаш. – Я сам… Я сам справлюсь…
И справился.
Дно стакана он так и не бросил во время бегства. Держал его в ладони, рискуя порезаться. И вот теперь, как в старом анекдоте – пригодилось.
Том замер, когда осколок стекла вошел ему в шею. Справа, под ухом.
Рывок – кровь брызнула на стену, Том захрипел, схватился за рану и выронил пистолет… но оружие на пол не упало, Лукаш перехватил его и выстрелил в стоявшего за спиной Тома Бродягу. В лицо, потому что под одеждой у того мог быть бронежилет. И выстрелил еще раз, когда Бродяга осел на пол. Быстро осел, не так, как в кино. Это на экране человек падает медленно. А в жизни – упал и открыл того, кто прятался за ним. И подставил под пулю. А пуля, не мешкая, ударила Рика в переносицу… Понты, говорили инструкторы Лукашу, а он говорил, что да, что понты, но ведь работает… Без промахов ведь…
Том все еще умирал. Стоя умирал, не падая.
В ушах у Лукаша звенело после выстрелов в замкнутом пространстве, перед глазами все плыло, но времени приходить в себя – не было. Лукаш сделал шаг назад и с поворотом ударил локтем. Смит отлетел к стене и медленно сполз на пол.
– Вот так, – сказал Лукаш и добил Тома выстрелом в голову. – Таким вот образом…
Наклонился и вытащил из руки Смита пистолет. По-быстрому обыскал, достал отключенный мобильник, нашел в другом кармане аккумулятор. Смит не хотел, чтобы его засекли по телефону. Это он прав. Система распознавания голоса плюс определение положения здорово снижают шансы сохранить инкогнито.
Лукаш поставил аккумулятор в телефон, прижал палец Смита, все еще пребывавшего в отключке, к сенсорной панели. Сигнала здесь не было. Бункер надежный. Как там сказал Смит? Умели раньше делать, не то что сейчас…
И как прикажете теперь поступать?
Сколько будем здесь сидеть?
Лукаш оглянулся по сторонам – можно было, конечно, поискать стул в одной из комнат, но это означало оставить Смита без надзора минут на пять… на целых пять минут. Мало ли что дедушке может прийти в голову за такую прорву времени. Лучше посидим здесь, подождем…
А кто-то сейчас сидит у входа в подвал и ждет, когда мыши полезут из норы. Возвращаться, наверное, нельзя… там ведь еще и заминировано все, если верить Смиту… Пить хочется. Без дураков – очень хочется пить. Может, тут и краны работают, в этом чуде инженерной мысли?
Смит застонал.
– А я думал, ты подохнешь, – сказал Лукаш. – А тебя и оглоблей не убьешь…
– Ты… – прошептал Смит.
– Говори громче, у меня в ушах звенит после стрельбы… – Лукаш оглянулся и увидел, что ручеек крови Тома подбирается к подошве его кроссовок. Лукаш убрал ногу в сторону.