Меч закончил свой путь. Меч ударил. Сначала крови не было. Иван смотрел и рыдал в душе. Его левая рука, левая кисть, дрогнула. И стала падать на траву. На сожжённую траву. Он провожал её взглядом. Такая родная… Такая знакомая… Вот свежая царапина на мизинце. Вот след от кольца на безымянном. Вот старый-старый ожог на ладони… Прощай, рука, нам хорошо было вместе… Крови всё не было.
И боли не было. Меч — хорошее оружие. Острое. Оружие Стража.
Левая кисть упала на траву. На чёрную траву. Указательный палец сгибался и разгибался, будто опять нажимал на спуск карабина «Везерби». И тут кровь хлынула. Фонтаном. Нужна кровь?? Подходите! Получайте!
Он водил культёй, как пожарник брандспойтом, в шальном последнем веселье. Кровь била далеко, неимоверно далеко. Она долетела до нависших волн горящего стекла — они погасли. И исчезли. Чуть коснулась кустов — их не стало. Оросила ворота — они на удивление легко и быстро схлопнулись в сверкающую точку. Он ждал — оттуда, извне — адского воя и скрежета, ждал борьбы и победы… Ничего. Точка исчезла. Даже обидно. Он разочаровался — ненадолго. Надолго его не хватило…
Кровь иссякла.
Жизнь иссякала тоже…
Иоанн пошатнулся.
Посмотрел вокруг.
Не было ничего под небом.
Только алтарь.
Только мальчик с мёртво-спящим лицом.
Только он сам — ненадолго. Кровь иссякла.
Он завыл.
Он терзал и мял свою культю — крови не было.
Он сжал изо всех сил, зная, что сейчас упадёт и не встанет.
Одна маленькая капля упала на лоб мальчика.
Веки дрогнули…
У-у-уф…
Царь ты, Царь… Весёленькое тебя ждёт пробуждение… В компании однорукого трупа… Ничего, справишься, не маленький, четыре года, считай Воин…
Иоанн бредил, уже стоял на коленях.
ebooksa