Фатальное колесо

– А тебе че, надо было пряников насыпать? Ты че здесь шаришься?

Щурясь, осматриваюсь одними глазами. Ага. Это раздевалка дзюдоистов на первом этаже. Для взрослых. Передо мной – парень, у которого шикарная походка. Чуть правее – какой-то невысокий дедок, весь сухой, коричневый. В каком-то бомжовском спортивном костюме и потрепанных кедах. Наколки на руках. Перстни. Много. Я заметил «Отрицало» на пальце. Важняк!

– Ниче, а что, – бурчу я и тру голову, – не «шаришься», а к этому пришел.

Киваю на парня.

– Зачем это?

– Жирная послала.

Переглядываются.

– Какая жирная? – вкрадчиво так спрашивает дед. – Зинаида Ивановна?

Ах, какой я молодец! Не зря узнал заранее, как зовут инспекторшу. Как чувствовал.

– Никакая не Зинаида Ивановна. Не знаю я никакой Зинаиды Ивановны! – нащупываю шишку. – Придурок! – Изображаю плаксивую детскую истерику и пытаюсь неловко пнуть ногой парня.

– Тихо, тихо, шкет. – Дед быстро прижимает меня к ящикам для одежды. – Кто? Кто послал-то?

– Зоя Игоревна. Из ментовки. Блин, болит.

– Зачем? Зачем послала?

Делаю вид, что не решаюсь говорить при деде. Мнусь. Всхлипываю. Молодой срывается и трясет меня за плечи.

– Да говори уже, падло! Закопаем!

– На пацана показа-а-ать, – начинаю реветь, – что в бума-а-ажке…

Парень выпрямляется, опешив.

– На Караваева?

Вот это поворот! А я тогда кто? Не подавать виду! Реветь дальше.

– На Карава-а-аева. На Ви-и-итьку.