— Милостивый пан, я повторяю, этого просто быть не может!
— И цвет шляпы другой.
— Погодите, здесь на подкладке надпись, — сказал гардеробщик, надев очки.
—
— Ну… А меня зовут Мирослав Липинский. Но я не подписывал своей шляпы… Это не моя вещь и фамилия чужая.
— Послушайте, пан Липский, — заговорил гардеробщик немного обиженным тоном. — Я работаю здесь уже более сорока лет. Не было случая, чтобы я перепутал одежду. У меня такое правило. Получив одежду от посетителя, я тут же вешаю её на определённое место и выдаю номерок…. Это вы что-то путаете. Прошу вас не выдумывать…
Гардеробщик оказался чертовски упрямым человеком.
Тихонько выругавшись, Мирослав, который очень не любил ссор и выяснений отношений, в недоумении вышел из театра и надел чужую шляпу. Удивительно, но она пришлась точно по его голове.
Он сделал несколько шагов по туманному городу, вдыхая запах палой листвы. И тут его окликнул нежный женский голос, схожий с колокольчиком:
— Мирек, вечер добрый! Вот те на! Прошёл мимо и не узнал меня!
Мирослав резко обернулся. В свете фонаря стояла женщина в шляпке, из-под которой выбивались светлые с медным отливом волосы. Синие глаза её нежно и лукаво блестели.
Мирослав стал припоминать:
— Ольга?!
— Наконец-то узнал!
— Ты здесь одна?
— Нет, была тут с одним… кавалером. Поссорилась я с ним и упорхнула, как вольная птичка.
— Ты была в театре? — поинтересовался Мирослав.
— Да, смотрела «Бурю». Видела, как ты выходил из фойе. Странно, что не видела тебя в зале.
В голове Мирослава мелькали обрывки воспоминаний. Он то припоминал моменты, связанные с этой женщиной, то они куда-то улетучивались.
Ольга кокетливо улыбнулась и подошла ближе: