Когда‑то я сражался на его стороне в Первой войне бомжей. Получил колотую рану, провалялся в больнице. Жорка был моим должником, но, похоже, не думал расплачиваться.
— Так что, — сказал я, — пустишь?
— Надо спросить Юрку.
Юрка рыбачил из окна своей комнаты. Он был сама элегантность: благородная осанка, стрижка полубокс, югославский костюм семьдесят шестого года. В ухоженных руках томик Бунина.
— Клюет?
— Какое там. Поймал одного карасика и выбросил в реку.
Юрка вставил закладку — календарик партии Регионов — и закрыл книгу. Шрамы извивались на его лице. Взгляд разгорался.
— Они ищут тебя, — сказал Юрка. — Уже перевернули полгорода.
— Кто?
— Мы видели их на Чеботарской. Потом на Кацарской и Мало–Панасовской…
Жорка вошел без стука. Он успел высушить волосы и облачиться в такой же старомодный костюм.
— Он принесет беду в наш дом.
— Уйди, Жорка.
— Они будут пытать нас. Отвезут на Совнаркомовскую.
— Кто они? — повторил я.
Юрка с Жоркой переглянулись.
— Усатые, бородатые. Один большой, другой маленький… Как его, Жорка?
— Кошкин…
— Может, Коцкий?
Жоркина борода задрожала. Я всё понял.