Некондиционный

Рутланд дрожит, сидя совершенно голым на холодном металлическом стуле.

- М-м… - невнятно мычит себе под нос невидимый собеседник. - Понятно. Приговор?

- С-сто лет виртуальной тюрьмы, с-сэр.

- Ого! – притворно удивляется следователь. - Сто лет – это не шутки. Ты, наверное, был крутым парнем. Что ты натворил?

- Н-ничего, сэр.

- НЕ ВРИ МНЕ!!! – невидимка резко срывается на крик, вскакивает и бьёт Рутланда по лицу так, что у того мутнеет в глазах.

- Не смей мне врать, – спокойным голосом повторяет он, снова садясь за стол. - Так вот, что ты натворил?

- С-суд квалифицировал мой поступок, как активное участие в мятеже, сэр, – Рутланд всхлипывает.

- Активное? Надо же… - следователь снова замолкает. Не видно, что он делает, но, скорее всего, либо записывает, либо читает материалы дела.

- …И зачем тебе это только надо было?

- Простите? – Морган не расслышал вопроса.

- Я говорю, зачем тебе только нужен был этот мятеж?

- Я… - Рутланд замолкает и мнётся. - Я просто хотел жить, сэр...

- Это понятно… - притворно вздыхает следователь. - Все хотят. Сколько уже отсидел?

Морган медлит с ответом.

- Я… Простите, я не знаю, сэр.

- Ну, а если предположить? – спрашивает собеседник, ухмыляясь.

- Пятьдесят?.. Может, семьдесят лет? Когда меня вывели из стазиса, я подумал, что срок закончился.

- Пятьдесят! Ха-ха-ха! – заливается смехом следователь. - Семьдесят! Ха! Боже! Ты серьёзно?

- Да, сэр, – Морган опускает взгляд. - Простите, сэр.