– Кто? – вопрошаю я, протягивая к хоббиту «Варлока». Плеть начинает азартно вытягиваться, приходится ее отдернуть.
– Хардинг, с-сэр! – шепчет хоббит.
– Кто? – уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит впал в полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно заткнутый за пояс.
– Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил Холфаста, Холфаст родил Хардинга…
– Тебя, что ли?
– Меня, добрый сэр!
– Зря!
– Да, добрый сэр, – покорно соглашается Хардинг.
– Я тебе не сэр! – ору я. – И уж точно – не
Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не спрашивая, каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкина. Впрочем, ролевики народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.
– Куда идешь? – веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот крутится, стараясь не сводить с меня взгляда.
– А-армию догоняю.
– Какую еще армию?
– Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идем!
– Зачем?
– А они же плохие!
Мне все больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит ребенок. Взрослый нашел бы аргументацию посерьезнее, да и в бой бы кинулся.
– Армию… – задумчиво говорю я. – А! Помню. Была…
В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.
– Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, – сообщаю я. – А?