Вика приходит в себя первой.
– Это твои козлы разгромили мое заведение? – агрессивно начинает она.
Туман над воротником черного плаща колышется.
– Проверь свой счет, девочка. И потом решай, вправе ли обижаться.
Снова шевеление – несуществующее лицо повернулось в мою сторону.
– Склад, где мы беседовали в первый раз, расположен на Ньюкем-стрит, сорок два. Иди и возьми то, что тебе было обещано.
Лихо.
Кнут и пряник.
Сладкий-сладкий пряник.
Человек Без Лица делает шаг вперед. Протягивает Неудачнику руку.
– Пойдем. Нам надо многое обсудить. Я знаю, кто ты.
Неудачник не двигается.
– Мы можем договориться. Мы должны договориться. Не знаю, какие условия ты ставишь, но все можно решить… – вкрадчиво, завораживающе шепчет Человек Без Лица. Он уже не смотрит на нас, мы куплены и сняты с игрового поля.
По его мнению, конечно.
– Ты слишком долго не жил в России, Дима, – говорю я, и Человек Без Лица замирает. – Повесь свою медаль над унитазом.
– Хочешь сказать, что не продаешься, Леонид?
Мы квиты. Имя мое он тоже знает. Может быть, и адрес ему известен.
– Да.
– Не совершай самоубийства. Я предпочитаю хорошо платить за хорошую работу… и этому, кстати, научился не в России.
– Я не работал на тебя. И ты тоже рискуешь.