Я тереблю проволокой в чужом замке. Конечно же, он поддается. Так ведь было задумано. И мы входим.
Это большая трехкомнатная квартира. На вешалке – одежда, плащи, куртки. К стене прислонен детский велосипед. Обувь раскидана вдоль стены. Я подаю Вике тапочки, переобуваюсь сам и говорю:
– У них принято переобуваться. Семья большая, четверо детей, натаскали бы грязи. И полы холодные…
Вика молчит, она приняла правила игры.
Заглядываем на кухню. Старенький польский гарнитур, еще советских времен. Очень-очень много банок с приправами, каких-то солений, варенья в банках. На плите – горячая кастрюля с борщом, сковорода с котлетами. В окнах – тихая зеленая улочка, и Вика мгновенно прилипает к окну. На площадке галдят дети, женщина выгуливает у самого подъезда старого, медлительного пуделя.
– Кто здесь живет? – спрашивает Вика.
– Я знаю их только по именам. Виктор Павлович и Анна Петровна. Старшая дочка – Лида, оканчивает школу. И трое пацанов – Олег, Костя, Игорь.
Поколебавшись, добавляю:
– Пуделя зовут Герда. В общем-то, я не люблю, когда собак называют человеческими именами. Но они так захотели.
– А что за город?
– Витебск. Кажется, Витебск.
Вика становится ко мне спиной, строго говорит:
– Не суйся на глаза.
С минуту она разглядывает кухню, выскочив из виртуальности. Потом, погрузившись обратно, поворачивается ко мне и спрашивает:
– Так – везде?
Я киваю.
– Хозяев нет дома, но квартиры живут, – шепчет Вика. – Рубашка на спинке стула, игрушки, разбросанные по полу, капающий кран и мусор, заметенный холостяком под диван… Так?
Молчу.
– Ленька, а ты – нормальный? – тихо спрашивает Вика. – Я строила горы, где нет и не должно было быть людей… тоже странно, наверное. Но я не очень люблю людей.
– Не ври, – прошу я.