Квантовый вор, рассказы

– Ты слишком много общался с Полчищами. Ты забыл, что Они больше не люди.

– Твои речи сделали бы честь робопиарщикам «ВекТеха».

– Я всего лишь повторяю твои собственные слова и ошибки. Ты уверен, что поступил правильно? Я не Пиноккио, а ты не Джепетто.

Хозяин надолго умолк.

– А что, если так оно и есть? – сказал он наконец. – Что, если нам нужны Джепетто? Никто и так больше не создает ничего нового, – может, стоило бы одушевить пару деревянных кукол и посмотреть, что из этого выйдет? Когда я был молод, мы думали, что идем прямиком в Страну Чудес. Небо в алмазах. Боги из машин. Чудеса. Но сказочка получилась какая-то грустная.

– Я не то чудо, которого ты ждал.

– Нет. Именно то.

– Ты мог бы по крайней мере перевоплотиться в женщину, – сказал Фальшивый хозяин, и голос его был как лезвие ножа. – Фрустрация была бы не так сильна.

Я не слышал пощечины, но почувствовал ее. Фальшивый хозяин тонко закричал, отлетев назад и почти натолкнувшись на меня. Хозяин приказал ему убираться. Его губы шевелились, но слов я не слышал. Я попробовал отвлечь его и тихонько заскулил, но он, даже не глянув на меня, удалился в рубку и запер дверь. Я поскребся в нее, но он не открывал. Тогда я спустился под палубу и вернулся к прерванным поискам Мяча.

И наконец кот находит погребальную палату Хозяина.

Этот зал полон голов. Они парят в пустоте, отделенные от туловищ, заточенные в алмазные цилиндры. Компьютер башни повинуется командам, которые мы отдаем его одурманенной нейронной сети: один из цилиндров начинает посверкивать. Синее мертвое лицо проступает из алмазных глубин. Я тихонько скулю: Хозяин… хозяин… Но я понимаю, что на самом деле это не хозяин. Еще нет.

Коту в его экзоскелете ничего не стоит добраться туда. Он разрезает псевдоинтеллектуальное покрытие, как мыльный пузырь.

– Да осторожнее же, дубина, – шепчу я.

Кот огрызается, но в дальнейшем осторожничает, тщательно обрызгивая голову защитным наноспреем и аккуратно перенося ее в гель-контейнер. Некрополь тем временем просыпается: урон, причиненный хакерами с небес, почти возмещен. Кот загружает в память маршрут эвакуации и возвращается в режим ускоренного времени. Я слышу бешеное стаккато его сердца по сенсорной связи.

Настало время фейерверков. Я затемняю глаза поляризаторами и, крякнув, поднимаю гауссов пускатель. Благословенны будьте в веках, отзывчивые души русских взяточников.

Я опускаю тумблер. Пускатель дрожит в моих лапах, и кодированная очередь световых импульсов выстреливает в небеса. Ядерный эквивалент заряда невелик, он вряд ли дотягивает даже до декатонны, поскольку устройство снаряжалось не плутонием военного качества, а всего лишь изотопом гафния. Впрочем, этого достаточно, чтобы на миг возжечь маленькое солнце над мавзолеем и сгенерировать направленный микроволновой импульс, который в секундной клинической смерти уподобит искусственный разум некрополя его нынешним обитателям.

Вспышка белого света, столь яркого, что он почти ощущается физически, как внезапный удар. Ущелье кажется в этом свете выточенным из слоновой кости. Мои уши переполняет белый шум, похожий на шипение разъяренного кота.

Для меня запахи – это не просто ощущения, это моя реальность. Я теперь знаю, что это утверждение не столь далеко от истины: запахи порождаются молекулами, образ которых воспроизводят.

У Фальшивого хозяина был неправильный запах. Это меня и насторожило: почти божественный запах, но не совсем. Запах падшего божества.

В конце концов так и случилось: он пал.