Псевдо

Нож – шея.

Нож – шея.

Нож – шея.

Мое лицо забрызгано его кровью. Он хрипит и падает замертво.

А теперь бежать. Бежать!

Ноги сами несут меня в нужном направлении. Пистолет доставляет крайнее неудобство… Сейчас бы кобуру…

Когда до подземки остается буквально пара секунд, то за спиной раздается чей-то крик, тонущий в бесконечной стрельбе солдат. Сколько они выпустили пуль? Хватило бы уничтожить население небольшого поселка.

– Парень! Стой! Постой же! – кто-то зовет, но я уже, перепрыгивая через одну ступеньку, спускаюсь в переход.

Крик за спиной повторяется и вдруг обрывается…

Тишина. Абсолютная тишина.

Я перевожу дыхание и оцениваю подземку протяженностью не больше сотни метров.

Разлагающиеся трупы – все, что здесь есть. Пол усеян вздутыми телами с выпученными глазами, губами, языками…

Копошатся личинки.

Жужжат полчища мух.

Немного жалею, что Голос вернул обоняние.

– Ты сам захотел.

Голос по-доброму усмехается. Раз уж захотел, то справлюсь. Напрягает не запах, а отсутствие Диких.

Ходячих Диких.

Только мертвецы. Только лежат…

Я потуже затягиваю футболки на предплечье, с трудом делаю глубокий вдох и, поборов рвотный позыв, быстрым шагом двигаюсь вперед. Лавировать между телами – задача не из легких: три раза спотыкаюсь, один раз поскальзываюсь на крови, но удерживаю равновесие.