– Вы уверены? Вы что-то бормотали! У вас слезы…
– Мысли вслух, а это просто… Аллергия, – я пытаюсь улыбнуться.
Женщина с недоверием смотрит на меня, отпускает плечо и, оглянувшись пару раз, уходит.
Наконец-то биение сердца возвращается к нормальному ритму, боль отпускает виски.
–
Голос меня осуждает.
– Нет.
После того случая отец записал меня в бойцовский клуб «Мясорубка», а позже к тренировкам присоединился и Артем.
Я выхожу на Дворцовую площадь и слышу, а затем и вижу уличного музыканта – мужчина лет тридцати с короткими темными волосами, в черной футболке и куче кожаных браслетов на татуированных руках.
Расположившись рядом с Александровской колонной, он настраивает аппаратуру, а в это время вокруг него постепенно собирается народ. Как это обычно и бывает летом, многие садятся или даже ложатся прямо на прогретую солнцем плитку. Отличная возможность отвлечься и переключиться с воспоминаний на более позитивную волну.
– Раз… Раз… – мужчина проверяет исправность микрофона и улыбается. – Рад всех вас видеть в этот прекрасный день!
Люди аплодируют. Харизма из него бьет ключом.
Новое лицо в рядах уличных музыкантов Питера… Во всяком случае, здесь, на Дворцовой площади. Можно по пальцам посчитать, сколько ребят посменно берут эту точку для выступлений.
–
Уличную романтику омрачают подпольные «Девяностые».
Хочешь играть – плати.
Хочешь торговать – плати.
Хочешь просить милостыню – плати.
Хочешь бизнеса без проблем – плати.
Хочешь жить – плати.