– Осторожно, двери закрываются.
Поезд устало скрипит колесами и погружается во мрак тоннеля. Я прислоняюсь к закрывшимся дверям вагона и заглядываю в потертую книжицу, которую увлеченно читает женщина рядом.
–
Нас…
Я отвожу взгляд. Не потому, что Голос попросил, нет, скорее потому, что терпеть не могу такого рода произведения. Любовный роман с пометкой «18+» с робкой девушкой и властным мужчиной на обложке. С названием о полусотне вариаций какого-то там цвета.
Любовный роман, автор которого выплескивает на бумагу свои извращенные мечты и нереализованные фантазии.
Похоть.
Скрытые желания.
Жажда самца.
Сильного и не такого, как все.
Жестокого, но мягкого.
Мягкого, но жесткого.
Любовный роман, который как две капли воды похож на предыдущий и следующий. И следующий, и следующий…
И «следующий» в степени «следующий».
Перевернутая копия копии. Черно-белая копия копии. Переписанная карандашом копия копии. Перепечатанная другим шрифтом копия копии.