– Маршала Фрутино. Лично. Срочно.
– А вы кто?
– Я из одного ящика с этим. – Тык в винтовку.
Четверо переглянулись. Самый низкий махнул рукой, и количество наведенного на меня и вертолет стрелкового оружия уменьшилось.
– За мной. – угрюмо уронил низкий и направился к палатке. Я в ногу потопал за ним.
Отодвинув полог, наш конвой проследовал внутрь, где сидевшие вкруг семь человек чертили на земле карту боевых действий.
– В чем дело? – вскинулся самый высокий, старый и худой.
– Этот человек ищет Фрутино. – ответил кто-то из-за спины, пока я осматривал помещение в поисках следов маршала.
– Многие его ищут, и уже нашли, но какого (…) вы его привели сюда? Кстати, дайте-ка его на свет.
Кто– то замахнулся толкнуть меня в спину. Я грохнулся на колено и метнул толкателя на карту. Уже нашли мне не понравилось.
– Он прилетел на штуке, похожую на ту, что мы сбили на днях. – ответил провожатый, поднимаясь с карты и отряхиваясь. Тем временем я вышел на свет висящей под потолком лампы, поднял лицевые щитки и уставился на худощавого.
– Где Фрутино?
Вместо нормального ответа худощавый вынул из кармана коробку с сигарами и протянул ее мне.
– Тивсол? – спросил он, после того, как я закурил, и догадался, что надо выдать рассказ о сигаре.
– Ага. Ну и…?
– Фрутино мертв.
Я пожевал сигару. Оказывается, можно узнать о смерти друга и остаться спокойным.
– Когда?
– Вчера утром. Имперцы.
Так. Все дороги ведут к имперцам.
ebooksa