Иконы

– Ты не знаешь мою маму, – тихо произносит Лукас, но я вижу, что мои слова его задели.

– Я знаю, что она держит нас в заложниках. Я знаю, что она старается не дать нам сделать то, для чего мы буквально и созданы, если верить Тиме. Я знаю, что она служит Лордам. И сама Посол, и все Посольство. И ГПП Миядзава, и все они. Я знаю, что они вовсе не заботятся о нашей безопасности.

– Да, но тогда что они делают? – На лице Лукаса проступают яркие красные пятна.

– Они держат нас в рабстве, потому что боятся потерять ту небольшую власть и те привилегии, которыми их осчастливили. А ты… – Вдруг я замечаю, что кричу.

Лукас смотрит на меня, как бы подстрекая высказаться до конца.

И я высказываюсь:

– А ты не так уж от них отличаешься, как тебе кажется.

Впрочем, уже слишком поздно говорить подобные вещи. И поздно вообще для каких-либо разговоров. Каждый из нас выбрал свою сторону. А я просто пытаюсь сделать вид, что правда не есть правда.

Лукас, впрочем, не сдается. Он ускоряет шаг, пока не оказывается практически впереди меня на тропе.

– Пожалуйста, Дол! Прислушайся к себе! Ты говоришь, что мы были рождены для того, чтобы это сделать, но ты ведь не знаешь почему. Мы не знаем, кто все это устроил. Это не наша судьба, а просто чья-то шутка. Жестокая шутка. У нас есть выбор. Ты родилась для того, чтобы быть Долорией де ла Круз, и ничем больше. Поднимись на холм – и ты сама сделаешь выбор, который со всем покончит. А я не в силах на это смотреть!

– Мария. – Я останавливаюсь.

– Что?

– Долория Мария де ла Круз. Меня назвали в честь моей матери, и я делаю это ради нее.

Я вижу лицо Лукаса в лунном свете и вдруг понимаю, что он плачет.

– Ради моего отца и моих братьев. Ради падре и Ро. Ради Тимы и Фортиса. Биггера, и Биггест, и Рамоны. Ради всех отсевков, которых схватили и увезли на стройку. – Я смотрю на него. – И ради тебя, Лукас.

Я вижу, как меняется его лицо. И теперь понимаю, что́ я делаю своими словами. В тишине, окружающей меня, я вижу решение Лукаса.

Наконец передо мной возникает обсерватория. Белые каменные купола, обелиск, широкие ступени – и надо всем возвышается уродливый шрам Иконы. А за осыпающимися развалинами лежит холодное пространство города, темное почти везде, где следовало бы быть свету. Только очень, очень далеко светится тонкая неровная линия острова Санта-Каталина, поблескивающего под луной.

Ро, должно быть, уже внутри…

Чем ближе я подхожу, тем громче отдается в моей голове гул Иконы. Он кажется сильнее, чем прежде. Икона жужжит, как обозленная оса, словно знает, зачем я здесь.

Идти становится намного труднее, а рюкзак тяжелеет, но я не останавливаюсь.