– Дай угадаю, – сказал Маккенна. – Тебя не взяли?
Небраска взглянул на него, все так же улыбаясь. «Угадал», – говорило его выражение.
Какое-то время они сидели молча. Возможно, Небраска и был непринужденным человеком, но еще у него был высокий уровень интеллекта. К тому же он выглядел усталым, как будто слишком тяжело и слишком долго толкал свою жизнь.
Взвесив в голове свой вопрос и думая, следует ли его задавать, Маккенна все-таки решился:
– Так… тот офицер… Он выжил?
– Что, прости? – ответил Небраска.
– Начальник-мудак, которого ты подстрелил. Он выжил?
– Забавно. – Маленький кивок. – Выжил.
– И где он сейчас? – спросил Маккенна.
На лице Небраски появилось нечто среднее между грустью и весельем. Он посмотрел на Маккенну и слегка склонил голову, словно перспективный комик, который ожидает, пока крошечная аудитория поймет его шутку. Маккенна непонимающе нахмурился, но потом до него вдруг дошло. У него отвисла челюсть:
– Да ты гонишь!
Небраска вздохнул и поднял волосы, показывая рубцеватый шрам на темной коже, а потом пожал плечами:
– Я промахнулся.
Маккенна моргнул.
– Зачем… зачем ты это сделал?
– Промахнулся?
– Выстрелил в себя.
– Врачи до сих пор меня об этом спрашивают. – Небраска снова затянулся сигаретой. – Я пришел в больницу с пулей в голове. Поэтому я… понимаешь… – он махнул рукой. – Иногда смутный.
Маккенна почувствовал, как по спине пробежал холодок. Он откашлялся и спросил:
– Мне стоит беспокоиться?