– Чего?
– Страх – вот истинное чудище! Этот мир научил нас бояться!
– Серега, перестань! – резко оборвал его Трошников. – И так хреново!
– Не знал я, что ты читал Игоря Сорога. – Я удивленно взглянул на Сычева. – Да еще настолько, чтобы цитировать.
– При чем тут твой Сорог? – воскликнул Антон.
– То, что он сказал, – фразы из романа «Царство сказочных грез»… – Я задумался. – Слушай, а может, Бык прав? Ведь у Сорога в романах описаны точь-в-точь такие же существа! Он их называет эрвами…
– Твой Игорь Сорог – просто псих ненормальный, – зло перебил Трошников. – Писатель, свихнувшийся на своих монстрах. Ты знаешь, что его еще года три назад запирали в психушку, а потом он сбежал и покончил жизнь самоубийством? Я по телику видел.
– И чё, что так? – обиделся я. – Это нисколько не принижает его таланта. Тем более что писал он еще до того, как… как заболел!
– Ой, да ладно тебе защищать своего кумира. Знаю я, чего ты сейчас возбухаешь. Половина роты читали в твоем дневнике, как ты там объяснялся в любви какой-то вымышленной бабе…
Трошников запнулся. Я сидел с каменным лицом. Потом резко встал и, отбросив автомат, пошел вниз по сопке. Прямо к туману.
– Зверек, ты куда, идиот? – Антон догнал меня, схватил за рукав.
Я отпихнул его, не сбавляя шага.
– Олежа, ну извини! Затупил я!..
Дневник… Да, я действительно когда-то вел дневник. Около года. Там был отмечен практически каждый день службы, все мои радости и печали. «Будет, что потом на гражданке вспомнить», – думал я, когда только начинал его. Однако постепенно дневник стал для меня чем-то большим, нежели просто журнал событий. Он стал для меня кем-то вроде психоаналитика или даже друга. С каждым днем я все больше доверял ему. Я начал записывать туда не только заметки о минувших событиях, но также впечатления, мысли, рассуждения. Большинство подобных вещей я никому не рискнул бы рассказать. В части и без того считали меня придурком, не от мира сего. Даже приятели попросту не поняли бы, поделись я с ними своими мыслями. Мы с моими сослуживцами были словно с разных планет, из разных миров. Вот так моим молчаливым собеседником стал дневник.
И вот однажды я доверился дневнику настолько, что открыл ему свою сокровенную тайну, ту, что не рассказал бы даже матери и самому близкому из друзей. Я признался в том, что влюбился. Причем влюбился… в героиню романа! Скажете, бред? Возможно! Да только я настолько проникся образом созданной писателем Игорем Сорогом девушки Лады, что даже мысль о ней сводила меня с ума. Меня восхищали ее мировоззрение, рассуждения, идеи… Ну и внешность. Я так часто перечитывал описания этой девушки, что стал четко представлять ее себе, словно она – живой человек.
Конечно же, я понимал, что все это лишь фантазия автора. Да только поделать с собой ничего не мог. Дошло до того, что, отправляясь в увольнение и гуляя по поселку, я каждую встречную девушку мысленно сравнивал с Ладой. Конечно, такую же найти не мог. Если даже и было внешнее сходство, стоило поговорить с ней минуту, становилось ясно: не то! И вот как-то раз я написал в дневнике письмо. Я писал Ладе так, словно она могла прочесть. Я признался ей в любви, рассказал о том, что всем сердцем хочу повстречать… нет, не такую же, как она. А именно ее – Ладу! Я выплеснул в это письмо все свое отчаяние, все свои надежды и мечты… А утром дневник пропал из тумбочки. В тот день каждый сослуживец не только из нашего взвода, а даже всей роты посчитал своим долгом подколоть меня, цитируя отрывки моей души. Дневник передавали из рук в руки, зачитывали вслух, открыто смеялись, косясь на меня. В тот день я едва не повесился… Больше той тетрадки я не видел. И с тех пор зарекся вести дневники.
Я остановился. В упор посмотрел на Трошникова:
– Я знаю, что все в части считают меня кретином. Но то, что и ты тоже… Я-то думал, ты мне друг.
– Я же сказал, извини!
Трошников схватил меня за рукав и потащил обратно на вершину сопки.
ebooksa